— Ты что делаешь?!
— Р-р-реб-б-бя-т-т-та, он з-заб-б-был п-п-пред-дохрран-н-нитель сн-нять! — заикаясь, произнес Сергей, представляя, как лежал бы сейчас в будке с развороченной грудью.
В отделе участники операции написали рапорта. Все предвкушали премии, а может, и правительственные награды.
Но неожиданно оказалось, что в бутылке никакое не золото, а обычная колчедановая руда. Удивленный Звягинцев отнес свои крупинки знакомому ювелиру.
— Стопроцентное приисковое золото! — уверенно сказал тот. — Ваши эксперты что, совсем безграмотные? Или забашляли им хорошо?
«Это дело рук Видина! — решил Звягинцев. — Поделился с руководством, получили фиктивную экспертизу — и все в порядке, все довольны! А то, что мы своими шкурами рисковали — так это побоку!»
А на следующий день подполковник вызвал его к себе и попросил переписать рапорт: дескать, ты же из обреза выстрелил, теперь ничего не докажешь. Найдут твои отпечатки, скажут, что это твоя пушка! Пусть лучше оружия вообще не будет! Зачем нам лишний геморрой?
Геморрой никому действительно не нужен, и в новом варианте рапорта обрез рыжего продавца бесследно исчез.
Задержанных через двое суток выпустили. Гуссейна это сильно обеспокоило.
— А они мне ничего не сделают? Может, лучше на время уехать?
Сергей проконсультировался у Видина.
— Да кому он нужен! — пренебрежительно ответил подполковник. — Пусть пургу не гонит!
Именно так по смыслу, но более мягко, Сергей ему и передал.
— Хорошо, — смиренно ответил Гуссейн. И сразу спросил: — Вы можете оформить регистрацию для моего земляка? Он заплатит, а я с вами поделюсь!
— Конечно, — ответил Звягинцев. — И делиться не надо, ты ведь на нас работаешь… Приноси его документы!
Гуссейн был очень доволен. А через неделю его убили: изрезали ножом в темном переулке перед общежитием.
— Видно, за махинации с регистрацией, — сказал Видин, когда узнал об этом.
Вечером, остановив затонированный «БМВ» седьмой модели, Колтунов, как всегда, попросил документы, сквозь приспущенное стекло рассмотрел, что салон до отказа забит пассажирами, ощутил внутри напряженную тишину и почувствовал биоволны отчетливой угрозы. Никого из коллег рядом не было: Сидорчук поднялся на пост, а Вепрев пошел в дощатый туалет на заднем дворе.
Заглянув в документы, он ощутил, как по спине прошел холодок: техпаспорт был выдан на «мерседес SL» с тем же государственным номером, который сейчас стоял на проверяемой машине. Все стало ясно: в машине опасные и дерзкие преступники! Жизнь инспектора повисла на волоске. Проще всего сейчас было сунуть документы обратно в черную щель и произнести традиционную фразу: «Счастливого пути!»