– Как я понимаю, у великого бога есть ко мне несколько вопросов, – говорит он, и одышка прерывает его слова.
– Ты понимаешь правильно. Три.
– Только три, великий Гор? Это значит, что на все, несомненно, хватит одного набора внутренностей. Такой мудрый бог, как ты, может, конечно, придумать больше вопросов. Мы имеем столько материала, что обидно было бы его потерять. Прошло так много времени…
– И все-таки у меня ровно три вопроса.
– Ну что ж, хорошо, – вздыхает Фрейдаг – В таком случае мы используем вот этого, – он легонько щекочет ножом темноглазого человека с седой бородой. – Превосходные кишки. Его зовут Болтаг.
– Ты знаешь его?
– Болтаг мой дальний родственник. Кроме того, он главный гадальщик Лорда Юискига, – до вчерашнего вечера, разумеется. Шарлатан, каких мало. Пусть его внутренности наконец послужат доброму делу.
Тот, кого назвали Болтагом, плюет на страницу некрологов «Таймс»:
– Ты сам обманщик и шарлатан! Великий Гор доверяется лжецу, не способному прочесть даже прямую кишку!
– Лжецу? – визжит Фрейдаг, вцепляясь пленнику в бороду. – Это закончит твою постыдную карьеру! – с этими словами он вспарывает живот Волюта. Запустив руку внутрь, он извлекает горсть внутренностей и разбрасывает их по полу. Болтаг издает один-единственный вопль и дальше лежит тихо. Фрейдаг режет скрученные кишки, раскидывает пальцами их содержимое, лотом становится на колени и припадает к ним. – Так что хотел бы знать сын Осириса?
– Во-первых, где я могу войти Принца-Который-был-Тысячей? Во-вторых, кто эмиссар Анубиса? В-третьих, где Принц сейчас?
Фрейдаг бормочет и тычет пальцем в исходящую паром массу на полу. Болтаг стонет и дергается.
Гор пытается читать мысли гадальщика, но они так кувыркаются, что в конце концов это было бы равноценно попытке разглядеть что-нибудь через туман в окне комнаты. Фрейдаг снова перебирает кишки.
– В Цитадели Марачека, – изрекает он, – в сердце Средних Миров ты встретишь того, кто может отвести тебя к тому, кою ты ищешь.
– …Странно, – бормочет Болтаг, – тебе удалось правильно прочитать эту часть. Но твое слабое видение… затемнено… тем кусочком брыжейки, который ты по ошибке смешал с другими… – Извиваясь, Болтаг подкатывается ближе, задыхается: – И ты… не смажешь сказать… великому Гору… что он встретится с великой опасностью… и в конце концов… с неудачей…
– Замолчи! – кричит Фрейдаг. – Я не нуждаюсь в твоих советах!
– Это мои внутренности. Я не позволю, чтобы их читал проходимец!
– Следующие два ответа пока не ясны, драгоценный Гор, – замечает Фрейдаг, деловито разрезая новый кусок кишки.