Тот, скорее всего, спрыгнул со стены и попытался поучаствовать в бою с этим мощным аргументом, но, здесь, к счастью, оказался Гриб… Миша, за отсутствием времени, попросту схватил пулемет за ствол и задрал его вверх, но не слишком проворно, получив от «духа» две пули в левое плечо… Это была последняя пулеметная очередь в жизни моджахеда - сержант его просто удавил, схватив здоровой «клешней» за горло…
А ствол ПК он так и не выпустил…
- Ты что ж наделал-то, дурень? - Медведь бросился бережно, словно ребенка переворачивать своего сержанта. - Ты на кой хрен на пулемет полез?
- Я на него не лез, командир… - Миша с трудом ворочал языком. - Я те че, Матросов? Это он на меня полез… А я не успевал…
- Дурень, бля, дуралей! А если бы совсем не успел? - Медведь очень осторожно отрезал рукав куртки, явив на свет страшные раны.
Что и говорить, пулеметная очередь с расстояния в полметра - это страшно…
Одна из пуль прошла через мышцы плеча на вылет, вырвав большой кусень плоти. Со второй же пулей было куда хуже…
Видимо ствол пулемета находился под таким углом, что пуля, ударив в сустав, срикошетила, и только после этого скользнув по лопатке Гриба, выбралась, наконец, наружу рядом с позвоночником, пробурив дыру, размером с грецкий орех. Тяжелое ранение…
Нет. Ни один из жизненно важных органов задет не был, и, Слава Богу! Только… После таких ранений умирали от болевого шока…
- Держись, сержант… - Медведь бинтовал своего безрассудного «И.О.» как умел, наворачивая какие-то горы бинтов. - Держись, браток! Там фуйня! Так, задело чуть-чуть по касательной и все…
- А болит что-то сильно… - Прошептал Миша. - Мочи нет терпеть…
Из его глаз, из самых уголков, выкатились две непроизвольные слезы.
«…Как же ты терпишь-то до сих пор, сержант?! - Думал Медведь с болью в сердце. - С тебя куски мяса пошматовали, дыра в спине как скворечник, а ты держишься и даже не стонешь… Держись, родной, держись!..»
- Держись, спецназ…
- За что держаться, командир?
- За жизнь держаться! Мы с тобой в твоей Полтаве еще зададим девкам перца!
- Если перец не отсохнет… - У него еще оставались силы шутить!
- Отставить эти настроения, Гриб! - Игорь сидел на земле и, слегка покачиваясь, словно баюкая ребенка, качал на своих руках это большое, израненное тело. - Ты нам нужен, Мишка… Мне, вот этим пацанам… Нам всем! И не «грузом 200», а живым и сильным сержантом! Тебе еще их выводить к «вертушкам»… Так что, я тебе сейчас еще один промедол вколю, и вставай, давай, родной ты мой!.. Это приказ!
- А ты?
- А я, Гриб, потяну этих чурок черножопых, за собой… Пока совсем не рассвело… - Игорь обернулся к, находившемуся неподалеку, младшему сержанту Цыбульскому, последнему, из «дембелей» взвода. - Цыбуля, пойдешь со мной?