– Кто этот тип? – спросила я, когда экран погас.
– Гордеев Лев Павлович. Бизнесмен и большой приятель здешнего губернатора.
– Странно, – нахмурилась я. – Что, по-твоему, он передал Валере? Деньги?
– Похоже, – пожал плечами Бессонов.
– Но... Валера его боялся. Он прятал труп, чтобы отвести подозрения полиции и отца Гордеева от своего клуба. У меня сложилось впечатление, Гордеева он опасался куда больше полиции. И вдруг он получает от него деньги. За что?
– Ответ напрашивается сам собой: все это время Валера не сидел сложа руки и вычислил убийцу... А может, не просто вычислил, а раздобыл доказательства. Кстати, в клинике, где лежит жена Гордеева, он побывал гораздо раньше меня, если быть точным, неделю назад.
– И Гордеев решил его отблагодарить?
– Возможно, его благодарность вынужденная, – заметил Бессонов.
– То есть Валера его шантажировал?
– Для начала я хочу проверить свою догадку. Для этого придется встретиться с Ольгой.
Он достал мобильный, набрал номер, а когда Ольга ответила, сказал только одно слово:
– Приезжай, – и равнодушно отбросил телефон. А мне вновь захотелось огреть его чем-то тяжелым. Может, не один раз и даже не два, чтобы увидеть наконец, как с его физиономии сползет это самодовольное выражение.
– Не думаю, что нам следует с ней встречаться, – сказала я, удивляясь, что голос мой звучит почти спокойно.
– Ты можешь подождать в спальне, – закрывая ноутбук, ответил он. – Вряд ли наш разговор продлится долго.
– Ты ведь уверен, что она приедет? – не удержалась я.
– Конечно.
– Конечно... Она все еще любит тебя. А ты собираешься ее использовать.
– Я собираюсь разобраться в этой истории, только и всего.
– Для достижения цели все средства хороши?
– Что это тебе вздумалось читать мне нотации? – удивился он. – Ах, да... я забыл... вы, кажется, успели подружиться. А если выяснится, что она точно так же использовала тебя? Или ты ей готова простить этот маленький грех и твое возмущение распространяется только на меня? Я хочу задать ей вопрос, отвечать на него или нет – решать ей. А сейчас, будь добра, отправляйся в спальню.
Я стремительно удалилась, так хлопнув дверью, что, должно быть, содрогнулся весь этаж, а Бессонов засмеялся. Я села на краешек кровати и стиснула руки, пытаясь унять нервную дрожь. Бессонов прохаживался в гостиной, что-то насвистывая. Я думала об Ольге, о том, как она мчится сюда сломя голову... Неужели она так и не поняла, с кем имеет дело? У нее есть мужчина, который ее любит, а этот мерзавец бросил ее тогда, бросит и сейчас. А она летит, как мотылек на огонь свечи... Она готова страдать вновь, да еще находит ему оправдание. Наверное, настоящая любовь только такой и бывает, твое собственное «я» вдруг отступает на второй план, и ты способен на все ради своей любви. А она поманит и предаст. И тогда у тебя ничего не остается...