- Что за «Пирамидом»?
- Штаб-квартира СБА.
Илья замолчал, но было видно, что вопросов у молодого человека масса и ему не терпится узнать на них ответы. Майя прекрасно это поняла, а потому улыбнулась:
- Ну, спрашивай, спрашивай.
- А что у тебя за проблема с милицейскими?
- Мне нельзя въезжать в Федерацию. На мне приговор - четыре года рудников.
- Ух, ты! - У Ильи вспыхнули глаза. - За что?
- Старая история, - махнула рукой Майя. - Помогла нескольким «блохам» с «балалайками».
- Так ты ломщик?!
- А ты думал, «раллеры» выдают в воскресной школе?
- Ломщик… - В глазах Ильи было столько мальчишеского восхищения, что девушка почувствовала себя неловко. - А в Анклаве «раллеры» разрешены?
- Конечно, ведь ими пользуются почти все толковые машинисты. Вот если бы стояли «поплавки», у меня бы возникли проблемы с безами.
Молодой человек прищурился и, внимательно глядя в глаза Майи, спросил:
- И сколько их там должно быть?
- Кого?
- «Поплавков».
- А ты схватываешь на лету, - медленно протянула Девушка. - Догадался?
- Сколько?
- Шесть.
- Ни черта себе! Даже один «поплавок» может разогнать комп…
- С одним «поплавком» можно ломать разве что порносайты, - отрезала Майя. - А моя штучка предназначена для серьезной работы.
Илья снова помолчал.
- Безы поняли, что в твой «раллер» можно вставить «поплавки»?
- Конечно. Наноскоп читает все возможные связи.
- Тогда почему тебя пропустили?
- Потому что «поплавков» нет, потому что они прочитали мою «балалайку» и думают, что знают обо мне все.
- А это не так?
Девушка остановилась. За разговорами они не заметили, как добрались до оживленной улицы.
- Знаешь, Илья, ты мне понравился. Не пропадай, ладно. Встретимся как-нибудь.
- Где я могу найти тебя?
- В «Подпрограмме». Меня там все знают, спросишь Майку Переплетчицу.
- Переплетчицу?
- Я частенько попадаю в переплет.
Девушка улыбнулась и направилась к станции метро. Илья задумчиво смотрел ей вслед.
РОССИЯ, ОСОБЫЙ ФЕДЕРАЛЬНЫЙ ОКРУГ МОСКОВИЯ
ПЯТЬДЕСЯТ КИЛОМЕТРОВ К ЗАПАДУ ОТ АНКЛАВА
ХОЧЕТСЯ БЫСТРЕЕ ПОКИНУТЬ ЧУЖУЮ ТЕРРИТОРИЮ
- Ну и чего они медлят? - Шамиль угрюмо посмотрел на безоблачное небо. - Два часа уже летают!
- Три с половиной, - равнодушно поправил подчиненного Звиад.
- Блин, давно пора приземляться.
- Хороший спейс-слалом длится до пяти часов, - с прежним спокойствием откликнулся Звиад. - Так что расслабься, Шамиль, скоро прилетят.
- Прилетят? Сюда?
- В истории еще не было случая, чтобы шаттл не возвращался на Землю, - поучительно произнес Зузинидзе.
- А засекут нас здесь? Что тогда?
- Кто засечет?
- Ну… федералы.
- Не говори ерунду. - Звиад вздохнул и отвернулся. Федералы, ха! Федералы у трасс пасутся, грузовые мобили досматривают, границу стерегут, чтобы никто лишний в Анклав не сунулся, зарабатывают, в общем, себе на жизнь как могут. По безлюдным районам Округа федералы не бегают, здесь взятки брать не с кого. Шамиль знал об этом не хуже самого Звиада, а дергался, потому что бизнес, под которым подписалась кантора Звиада Зузинидзе, был сложным и опасным. Но и выгодным, черт его дери, безумно выгодным. Таким выгодным, что, взвесив все «за» и «против», Звиад решил рискнуть. От подобных предложений грех отказываться. Кантор в Москве много, заказчик других исполнителей легко найдет, и кусай потом локти, глядя, как конкуренты поднимаются выше тебя.