Когда взошло солнце, люди открыли дверь и вошли в комнату. Было тихо. Необыкновенный музыкальный мальчик сидел на полу, держа в раскинутых руках смычок и скрипку.
- Он спит, - сказал один. - Спит сном, от которого еще никто не просыпался.
- Нет, - возразил другой, потрогав мальчика, - он не умер. Но он сейчас не с нами, а там - у себя. Отправим его домой скорее: он заслужил свободу.