— Давайте с правой руки начнем, — сказала она. — Большой палец, пожалуйста.
Машинка негромко попискивала, женщина нажимала кнопку «сохранить», после чего вежливо поблагодарила меня и вернулась за свой стол, подсоединив прибор к своему компьютеру.
— У нас есть все базы с отпечатками, — сказал азиат каким-то успокаивающим тоном. — Это очень хорошо, что ты получал разрешение, все очень сильно упрощается. Хуже, когда нет ни документов, ни отпечатков — ничего вообще.
Я мысленно начал молиться о том, чтобы мои отпечатки и вправду совпали с дублем. А еще хорошо было бы, чтобы он не порезал как-нибудь палец, так, чтобы потом остался шрам. А то возникнут вопросы про то, куда он делся, и вряд ли я смогу на них ответить.
— Долго проверять будете? — спросил я, кивнув на женщину.
— Нет, сегодня закончим, — ответил тот. — У тебя еще медицина на очереди, пока там все сделают, у нас тоже все будет готово.
Только сейчас я обратил внимание, что у него на форме, на груди, нашивка с именем и фамилией: «Хэдли Вок».
«Медицина» размещалась в больнице, куда меня отвез Пикетт, почему-то на полицейской машине на этот раз, хотя усадил меня не на заднее сиденье, защищенное прозрачной стеной, а рядом с собой.
В кабинете в госпитальном приемном покое все требуемое было на месте, ходить никуда не понадобилось. Там развернуться можно было с трудом, настолько все забито оборудованием. Заправлял там всем молодой индус в зеленом хирургическом халате, помогала ему рослая женщина с лошадиным лицом и жидкими светлыми волосами, выбивавшимися из-под шапочки.
У меня взяли кровь, причем из пальца и из вены, мазок из горла, осмотрели глазное дно, потом опросили про всякие давние болезни, не Суперкорь. После чего прием закончился. Похоже, что именно кровь их и интересовала.
— Это на что анализ? — решил я не мучить себя догадками.
— На Синдром, на иммунитет, на «свой-чужой», если без терминов, — равнодушно пожав плечами, ответил индиец.
— Скоро закончите?
— Синдром через двадцать минут, на иммунитет чуть дольше, на «свой-чужой» пару недель займет: мы в Техас, в Форт-Сэм отправляем. Ты пилот, насколько я слышал?
— Не знаю, можно ли меня пилотом называть, — немного удивился я такому вопросу. — Любительская лицензия на одномоторники.
— Не принципиально, — махнул он рукой. — Я к тому, что самолетом отправляем, может, ты сам и повезешь. Хотя нет, вряд ли, — добавил он, усмехнувшись.
— Это и для моего умения далековато. А «свой-чужой» — это принципиально? — И, наткнувшись на его непонимающий взгляд, добавил: — Я до сих пор в глуши просидел, ничего не знаю и плохо ориентируюсь в новой жизни. Точнее, в остатках жизни.