— А-а-а… а давай!
Я положил ребенка на капот и отошел в сторону, продолжая наблюдать за улицей. Через пару минут, не меньше, за спиной раздался удивленный возглас:
— Пап, так это же девчонка!
— Тем более.
— Что — тем более?
— А все! Пошевеливайся, давай… папаша.
Андрей запыхтел, но воспитание не позволило высказать вслух всю полноту чувств. Справился довольно быстро.
— Дальше что? Грудью кормить не буду, нету ее у меня…
— Поговори еще! — И не оборачиваюсь. Пряча улыбку.
Девчонка. Девчонка — это хорошо. Это наше будущее. Если оно есть. Ладно, не отвлекаемся на лирику. Открываю дверку и лезу на водительское сиденье. Ключ в замке зажигания.
— Ну что стоишь? Залезай.
Сын смотрит непонимающе — за три года опасность езды на машине осознана настолько, что «Тойота» уже не воспринимается как средство передвижения. Добыча, трофей, с которого можно снять очень много полезного в хозяйстве — да. Но ездить — нет. Но придется.
Чуть сдвинул кресло назад — покойный водила был меньше ростом. Поворот ключа — зажужжал бензонасос, стрелка топливного датчика показывает больше половины бака. Это хорошо. Черт, а где педаль сцепления? Ах да, коробка автомат… Заводим… надо же, заработала… мощно и почти бесшумно.
— Садишься или нет?
— На хрена? — Андрей, не выпуская ребенка из рук, садится сзади, кладет сверток рядом и опускает стекло.
— Застудишь девчонку.
— А стрелять как? Да я ее еще курткой прикрою.
— Как знаешь. — Включаю заднюю передачу, и «Лэндкрузер» пятится, выбираясь на более-менее приличный кусок улицы. — Поехали!
Разворачиваюсь, въехав кормой в одичавшие смородиновые кусты, и выруливаю на асфальт. Левая рука привычно толкает вперед рычажок поворотника. Надо же, столько времени прошло, как в последний раз сидел за рулем, а все делаю на автомате. Взял левее — упавший забор, конечно, не ахти какая помеха такому танку, но поймать колесом ржавый гвоздь сотку — немного не то, что нужно именно сейчас. И резко вправо, под горку, где после двойного поворота начинается прямая дорога на Грудцино. Андрей молчал, но в зеркале заднего вида отражалось его лицо с нервно прикушенной нижней губой. И тревожные взгляды на малышку.
Ехать всего шесть километров. С одной стороны тянутся зарастающие березняком поля. Никогда раньше не понимал поэтов и ностальгирующих по березкам эмигрантов. Сейчас не понимаю тем более. Красиво. Да… белые стволы… шелест листьев под легким ветерком. Но они же — знак беды, знак брошенных полей и обезлюдевших деревень. Наверное, так же было почти сто лет назад, после Гражданской войны.