Подтягиваюсь, нога сама нащупывает привальный брус. На палубе тихо, только ветерок изо всех сил тужится, но не может захлопнуть распахнутую настежь дверь. Со стороны трапа наверняка и на ключ заперли, а тут оставили. Знакомая привычка. Проползаю под леером. Андрей уже там, показывает пальцем вправо и чертит в воздухе окружность. Правильно, сначала проверить внизу, потом все остальное. Расползаемся в разные стороны, опять на четвереньках, слишком низко расположены окна — язык не поворачивается назвать их иллюминаторами. С берегового фасада тоже все тихо — трап убран, и люди, если они здесь есть, чувствуют себя в полной безопасности. Возвращаюсь и жду Андрея. Его нет минут пять, потом появляется и садится рядом, привалившись спиной к стене. Шепчет в ухо:
— Там кто-то зыбку тягает.
Понятно, человеку свежей рыбки захотелось. Зыбка, она же паук, это квадратная сетка на стальных прутках с крестовиной. Простейшее приспособление, в старые времена почему-то объявленное браконьерским. Выставляй шест за борт да поднимай снасть веревкой через блок, всех делов. К утру пара ведер поймана. Как же он нас не заметил? Или только что появился?
— Идем.
Громко сказано — скорее ползем, то и дело приподнимая голову. Выглядываю из-за угла. И где? Вопросительно оглядываюсь на сына, он разводит руками — здесь, мол, был. Щелчок, и короткая вспышка зажигалки, — на фоне темной стены появляется яркая звездочка сигареты. Боже мой, неужели на свете до сих пор остались курящие люди? Такое ощущение, что живут в благословенном мире, не знающем Нашествия и забот. И смерти от отека легких.
Осторожное касание, Андрей показывает на мое левое запястье, потом на рыбака. Струну? Да пожалуйста… разматываю. Забирает и ползет дальше, прячась за пожарным ящиком для песка. Сзади видно, как достает что-то из кармана и швыряет в воду. Плеск… метеоритом улетает недокуренная сигарета. Сколько успел затяжек сделать, три, четыре? Богато живут, я и в лучшие времена столько не выбрасывал. Встал, шаг вперед, другой… свинцовый грузик кистеня бьет рыболова в затылок. Вскакиваю, но не успеваю подхватить падающее лицом на чугунный кнехт тело. И этот готов. Или нет? Ладно, раки разберутся.
Осторожно, чтобы без плеска, отпуская незадачливого любителя свежей рыбки за борт, вдруг задал себе вопрос в духе Достоевского. А какого хрена? В смысле, какого хрена решаю тут, кому жить, а кому нет? Городок процветает, люди сыты, обуты, одеты, и вот вламываются два отморозка, круша все налево и направо, оставляя за собой горы трупов. Аж мороз по коже. По какому такому праву?