Понимал я, конечно, что не фенриков из Куммерсдорфа нам пришлют. Но хотя бы австрийцев каких накопали…
Ага. Три раза. Русские — сплошняком!
Прошелся я вдоль этого строя раз, другой. Ну да, тот еще, откровенно говоря, контингент — а что делать? Другое меню тут не принесут.
Проще всего было, понятно, заряжающего выбрать. От него ни ума, ни фантазии не требуется, одна грубая сила — знай кидай. Углядел парня поздоровее, молодой, грудь колесом, в плечах косая сажень, стоит себе в строю и улыбается широко так, по-детски. Форма на нем новая, необмятая еще толком — из мобилизованных, видать, свежачок последнего улова. Подошел, ткнул его для пробы кулаком вполсилы по груди, эффект примерно как по лобовой плите садануть.
— Как звать?
— Рядовой Серко, пан кайзеровец.
Ох, чувствую, намаюсь я еще с этим ясноглазым дитем природы, пока нормальной субординации выдрессирую.
— До трех считать умеешь?
— Забижаете, пан кайзеровец. Нешто мы…
— А лево от право отличаешь?
— Ну дык…
— За моей спиной, — перебил я его, — вдоль кромки леса стоит десять панцеров. Твоя задача — добежать до них и встать прямо перед третьим слева. Понял?
— Ну… добежать, а дальше?
— Дальше, — зарычал я, — стоять и ждать. Пока новое распоряжение не воспоследует. Понял?
— А? Ну…
— Бегом!
Дальше в шеренге я еще одного занятного типа приметил. Лет тридцати, невысокий, плотный такой дядя, поверх гимнастерки кожанка накинута, но меня больше всего руки его заинтересовали. Точнее — цвет их, темный, точь-в-точь, как у наших механиков-ремонтников, которым всякая смазка, наверное, уже до самой кости въелась.
— Имя?
— Алексей Михеев.
— Панцерник?
— Танкист, — чуть заметно усмехнулся в ответ. — Приходилось. Но в основном «Джимми», разведывательная коляска от канадцев. 312-й отдельный разведывательный мотобатальон.
Голос его мне тоже понравился. Чуть с хрипотцой, спокойный, обстоятельный.
— Воевал где?
— Сначала Западный, потом Юго-Западный. Как Смута пошла — у Грищука, после — у Опанасенко. До ротного дослужился…
— А чего ж к нам решил вызваться? Понимаешь ведь, тут тебе и взвода не дадут.
— В курсе. Только, — вновь улыбнулся он, — я так прикинул, что лучше рядовым у вас, чем ротным у «синих». Для здоровья полезнее.
— Ну, это как посмотреть.
— Так и посмотреть. Снаряд в бою, он и мимо пролететь может, а вот «благополучник» куда реже мажет, особенно когда в затылок лупит.
— На наших, в смысле, — кивнул я за плечо, — кайзеровских машинах когда-нибудь ездил?
— Один раз, три часа, трофейную «черепаху» до станции перегонял.
— Стоп. «Черепаха» — это же английское чудо, А39-й, кошмарик под восемьдесят тонн с зенитной дурой?