Возле хозяйственной палатки, где хранились наши запасы еды, стоял бомжеватого вида субъект в каких-то обносках и сжимал в руке внушительный тесак. Судя по звукам, доносившимся из хозки - там находился кто-то еще. 'Бомж' сообразив, что его заметили, повел себя очень агрессивно: подняв тесак, он без единого звука кинулся на нашего шефа - Дмитрича, вся вина которого состояла в том, что он вылез раньше и окликнул наглеца. На беду злодея, к этому времени успел выползти из палатки шофер нашей 'буханки' - Саня Петренко, отслуживший срочную в отряде спецназначения 'Витязь', и успевший побывать в Дагестане, он вылез из палатки, взяв с собой на всякий случай любимый карабин 'Сайга'. Как Саня успел выстрелить, никто объяснить не мог. Сам Александр потом отделывался пространной фразой типа 'Мастерство не пропьешь'. Нападавший рухнул замертво. Услышав выстрел, второй субъект сделал попытку выскочить из палатки, но споткнувшись о растяжки, свалился на землю. Пока он пытался встать, Дмитрич со всего размаху приложил его по голове своей именной лопатой.
Да... Ситуация - хуже не придумаешь. Разборка с местными. Результат - один жмур, еще один - без сознания. Придется связываться с полицией, а дальше следственные действия, допросы в прокуратуре, а Сане еще и 105-я кажется, светит...
После того как, в лагере был наведен относительный порядок, Дмитрич собрал личный состав экспедиции на 'совет племени'. Кроме сакраментального: 'Кто виноват?' и 'Что делать?' На повестке дня стоял еще вопрос: 'Какого овоща?'. Кто-то из студентов предложил сделать из убитого и пленного скифское захоронение, запомнить координаты, а потом через пару сезонов приехать и раскопать. Умник был обложен матом с нескольких сторон, после чего глупых советов не предлагал. После того как страсти вокруг остряка улеглись, Дмитрич начал звонить властям. Выслушав ответ дежурного, профессор, доктор исторических наук, завернул такой длинный боцманский загиб, что заслушались все. Не сказав больше ни единого слова, шеф подошел к 'буханке' и включил радио.
По радио диктор зачитывал сообщение, которое даже мне показалось чистой фантастикой: 'Режим чрезвычайного положения... Катастрофа... Перенос в другой мир...' - словом бред сивой кобылы. Я, конечно, допускаю, что среди наших журналистов найдется свой Орсон Уэллс[1], но чтобы настолько...
Я встал и подошел к убитому, от трупа несло немытым телом, будто он не мылся всю жизнь. Рост метр семьдесят - метр семьдесят пять. Дальше, интереснее - лицо. Очень смуглый, раскосые глаза, скошенный как у питекантропа на картинке лоб и... Клыки, выступающие на пару сантиметров изо рта и сверху и снизу. Блин, чистый орк. Ролевик, что ли одичавший? Ага, что у нас тут еще? Прикид - из кож и меха, неважно выделанных, кстати, на поясе ковыряльник, смахивает на полноценный охотничий нож, но из плохого железа. Тесак кстати, тоже так себе - весь зазубренный и неухоженный со следами ржавчины...