Впрочем, так, наверное, даже лучше. Мой План близок к завершению. Осталось совсем немного. Минимум – попасть в олимпийскую команду. Но лучше, конечно, получить медальку. Хоть какую-нибудь. Желательно золотую. А вот потом…
Страшно вообще-то. Боюсь я. Чем ближе я к намеченному моменту, тем страшнее мне становится. Ведь можно остановиться, плюнуть на этот План. Прожить нормальную жизнь советского человека. Либо уйти в бизнес. Или даже во власть. Я же могу попытаться войти в окружение Ельцина (пусть даже и через постель) и на буксире въехать в Кремль. Стану каким-нибудь мэром (например, мэром того же Питера). Буду тихонечко пилить бюджет и собирать откаты. И смотреть, как погибает моя Родина. Как всякие козлы, дорвавшиеся до власти, раздирают ее на части.
Нет! Я не остановлюсь. Ниночка! Я тебя помню и спасу. Я не позволю!
А еще хуже не станет? С чего я взял, что если я уничтожу вариант Истории, в котором жил, то станет лучше? Может быть, новый вариант получится еще хуже? А такое вообще возможно? Как-то мне тяжело представить себе вариант Истории, который был бы еще хуже моего. По-моему, еще хуже быть не может. По сравнению с тем, что произошло у нас, даже вариант с Третьей мировой войной не кажется мне таким уж неприемлемым. В конце концов, войну ведь можно и выиграть, верно?..
– Ух! Привет, Наташ. Холодно сегодня. Ты чего такая грустная?
– Болею.
– Болеешь? Что с тобой?
– Да не бери в голову. Простудилась просто. Привезла?
– Простудилась? Температура какая?
– Блин, Сашка, не лезь! Нормальная у меня температура. Ты привезла?
– Да привезла, привезла. Точно нормальная? Дай потрогаю.
– Ох, Сашка, не лезь! Хрюша, ты куда? Тоже температуру мне мерить?
– Хрюша, отстань. Вроде нормальная. А чем ты лечишься?
– Вареньем. Как Карлсон. Доставай.
– Варенье – это хорошо. Это правильно. Ты скажи, если мало. Я привезу. Мама на зиму варенья навертела – хоть купайся в нем.
– Саш, ну не томи.
– А, да. Вот он. Этот козел три цены взял за него. Представляешь? Я бы для себя ни за что не купила. Только тебе. Вот Деточкина на них нет, уродов.
– Я думаю, Саша, Деточкин не спасет. Деточкин тут уже не поможет.
– Почему?
– Потому. Деточкин может одного козла на место поставить. А когда их тысячи… Деточкин – это Дон Кихот. Он не может выиграть. Он проиграл заранее. Нам нужен не Дон Кихот, а Ришелье. Или Берия, он ближе по времени. Вот у них шансы будут.
– Ришелье знаю. А кто такой Берия?
– Нарком НКВД при Сталине. Да ладно, не нужно сейчас. Показывай.
– Во.
– Ой! Я думала, он меньше. Чего здоровый такой?