– Где хранится материал, который вы предоставили Рамову? – спросила я как на допросе.
– Мы не в прокуратуре, – тут же отреагировал Наумов. – Держу дома, где же еще. Офиса у меня нет.
– Не боитесь, что выкрадут какие-нибудь сильно заинтересованные лица? – смягчила я тон.
– Открою вам страшную тайну, – голосом Карабаса-Барабаса произнес Стас и неприятно засмеялся. – У меня на всех компах стоит хитрая программа-защита от несанкционированного проникновения и копирования информации. Происходит деформация файлов. Тексты нельзя прочитать – абракадабра, на фотографиях кого-либо узнать тоже невозможно.
– Сейчас приедем, продемонстрируешь свою хитрую программу.
– Шантаж?
– Он самый. Поехали. – Я поднялась со скамьи и пошла в сторону машины, представляя, какое пекло ждет нас в салоне. Ничего, Стас, привыкай – в аду на сковородке еще не так жарко будет.
Однокомнатную квартиру, в которую меня привел Наумов, нельзя было назвать жилой. Что-то среднее между офисом, полицейским кабинетом и фотостудией. Посередине – длинный лабораторный стол с тремя мониторами, под столом – системные блоки и пыльные клубки проводов. Под окном – маленькая кушетка, застеленная китайским пледом, и кальян на тумбочке. Над окном у Стаса висело многофункциональное устройство под названием карниз. На нем висели не только плотные шторы, но и весь гардероб Стаса на нескольких вешалках. Поразила меня огромная, во всю стену карта Тарасова. Мне бы такую! А впрочем, город я и так знаю, а свою уютную квартиру в офис превращать не собираюсь. Где же я буду отдыхать и сил набираться?
– Небогато, – кивнул Стас, видя, как я осматриваюсь. – Я хочу скопить денег и уехать из России. На Западе моего рода услуги востребованы и стоят гораздо дороже. Но язык надо учить, – он развел руками, – чтобы с клиентами общаться.
Наумов подошел к первому монитору, его пальцы стремительно забегали по клавиатуре.
– Вот, смотрите!
Я подошла к столу и посмотрела на экран. Вот так номер! С фото на меня смотрел затуманенным взором Андрей Воронин, внештатный программист «Ресурса». В правой руке он держал запотевший фужер с шампанским, а левой рукой обнимал миловидную девушку. В ней я едва узнала юриста Алену, которую видела всего один раз мельком вживую и на корпоративной фотографии. Пара стояла на открытой террасе у хромированных перил. Слева снимающий захватил танцующих людей, справа в кадр попал другой фотограф.
– Это в ресторане отеля во время отпуска. Видите внизу дату съемки? – объяснил Стас и ткнул пальцем в нижний угол монитора.
– Скопируйте мне это фото, – попросила я Стаса и протянула флешку.