- Пойдём, пойдём, что же я такого дорогого гостя на пороге-то держу.
Они прошли с кормы в уютную импровизированную кают-компанию, тут же, на палубе оттенённую плотным навесом от солнца.
На круглом столе, окружённом диванами из белоснежной кожи уже стояли фрукты и предупредительно откупоренная бутылка красного вина.
- Хорошо тут у вас, - заметил Игорь. – Спокойно.
- Да уж, ты ещё внутри не видел, - Борис Львович не мог скрыть переполнявшей его гордости, - да чай, не в музей пришёл. Хотя, там есть на что посмотреть.
- Посмотрю ещё, - успокоил его Игорь. – Послушайте, Борис…
- Просто Борис, - отрезал хозяин и хохотнул. – Просто царь. Помните в “Иван Васильевич меняет профессию”?
- Помню, конечно. Борис, и что вы вот так один здесь?
- Почему один? У меня вон команда какая! Молодцы-удальцы!
Игорь невольно оглянулся, но так никого не увидел. Такое ощущение, что они были вдвоём на этой яхте.
- По одному отбирал. За меня в огонь и в воду. Все как родные.
- Да нет, я не об этом.
- А-а, - Борис заметно погрустнел, - не сложилось как-то. Всё работа, работа, чёрт бы её побрал. Это в молодости задумываешься – домашний уют, дети, потом чтобы внуки вокруг бегали…А как перепрыгнешь этот порог, упустишь время, то уже не до этого. Да что там – я привык. Положил, так сказать, свою жизнь на алтарь политики. А этот мир жесток, ой, как жесток…
Он разлил вино по высоким, сверкающим блеском чистоты, бокалам. – Ты попробуй, какой букет. Закачаешься!
Игорь поводил носом, принюхиваясь к пурпурной тягучей жидкости, наполовину заполнявшую бокал, посмотрел сквозь него на яркое южное солнце, моментально ставшее зловеще-кровавым, сделал крохотный глоток и поставил на стол. Игорь слабо разбирался в алкогольных напитках. Бокал шампанского, от силы два – это всё, что он мог себе позволить по простой причине – он очень быстро пьянел.
Глоток вина приятно разгорячил язык и, обволакивая нёбо, рассыпался букетом ароматов. И в самом деле восхитительных.
- Да не бойся ты, пей, в море мы уже не пойдём, а здесь полный штиль. Судёнышко моё даже не качнётся.
Яхта действительно стояла, приклеенная к морской глади, как детский кораблик к крашенной
фанерке.
- У тебя самого-то как на этом фронте? – Борис закусывал виноградом и щёки его смешно при этом оттопыривались.
- На каком?
- На Западном Белорусском! – сыронизировал смешливый хозяин. – На семейном, каком же ещё! Жена, дети?
- В нашем городе, где любовь длиться меньше, чем клип на МTV, очень сложно найти человека, который принимал и понимал бы мой ритм жизни, ведь утро у меня начинается вечером. Так что пока я в поиске.