Рядом со входом висел плакат:
«Приветствуем гостей и участников конкурса юных исполнителей, посвященного сто шестидесятой годовщине написания Мендельсоном Свадебного марша».
Ухо выскочил из машины и предупредительно распахнул заднюю дверцу. Леня выкарабкался, недовольно надувшись, и медленно двинулся к крыльцу, набычившись и косолапо переставляя ноги, как вставший на задние лапы очень откормленный английский бульдог. Лола семенила следом за ним, настороженно поглядывая по сторонам.
Возле двери их встретила шестидесятилетняя дама в бордовом бархатном костюме и с дежурной улыбкой на губах.
– Вы на конкурс? – осведомилась она, окинув посетителей взглядом и как бы придержав свою улыбку.
– Ты… это… конкретно, Марианна, разъясни! – пропыхтел Маркиз, повернувшись к своей длинноногой спутнице.
– Вован Толянович – председатель правления «Внутривнешбанка», – вполголоса затараторила Лола, приблизившись к бордовой даме и двумя пальцами взяв ее за пуговицу. – Он рассматривает вопрос о предоставлении значительной спонсорской помощи учреждениям культуры и в данный момент оценивает несколько альтернативных проектов…
– Во-во, реально, альтернативных! – подхватил Маркиз.
– Ах, спонсор! – Бордовая дама заулыбалась пуще прежнего и придала своему лицу выражение безграничного счастья. – Рада вас приветствовать в наших скромных стенах! Благодаря таким, как вы, культура в нашей стране никогда не… не увянет! Александр! – окликнула она сутулого молодого человека в очках. – Проводи наших дорогих гостей в зал и проследи, чтобы их разместили на VIP-местах!
– Во-во, – поморщился Маркиз, – чтобы, реально, на ВИПе! А то ходили мы тут в консерваторию, так нас так неудобно посадили, все себе, конкретно, отсидел, потом пришлось срочно массажиста вызывать!
Сутулый Александр, суетливо кланяясь и заглядывая в глаза именитому гостю, проводил посетителей в концертный зал и усадил в первом ряду. Маркиз, пыхтя и отдуваясь, откинулся на спинку стула и оглядел зал.
Справа от него сидел ухоженный старичок в отутюженном черном костюме и галстуке-бабочке.
– Это ты, что ли, Мендельсон? – поинтересовался Леня, склонившись к своему соседу. – Молодец, дед, клевую музыку сочиняешь! Мой респект! Я каждый раз, как женюсь, твой марш заказываю! И в мобиле у меня он записан, чтобы не слишком расслабляться: каждый раз, как знакомая женщина звонит, вспоминать, чем оно, реально, грозит!
– Что вы, молодой человек! – возмущенно зашипел на него старичок. – Мендельсон-Бартольди умер сто пятьдесят лет назад!
– Реально? – недоверчиво переспросил Маркиз. – Оба умерли? А мне и не доложил никто! И Мендельсон, и этот… как его… Бертольди? На разборку, что ли, нарвались? Это бывает! Жизнь, она, конкретно, полна неожиданностей! – И спонсор тяжело вздохнул. – А ты тогда кто такой?