— Все хорошо, — повторяла я. — Все хорошо.
Но ничего хорошего на самом деле не было.
— Сюда уже едут, — сказала я, понимая, что никакие врачи ее не спасут. — Все будет хорошо.
В тот вечер, как только вдалеке завыли сирены, я поняла одну простую вещь: мы лжем умирающим.
— Слышите? Это «скорая». Держитесь!
Наши окровавленные ладони слиплись. В кожу на моем запястье давил металлический ремешок ее часов.
— Ну же. Говорите со мной.
Сирены приближались.
— Слышите? Еще чуть-чуть…
Быстрые шаги. Подняв голову, я увидела мерцание синих огней, отраженное в нескольких окнах. Патрульная машина припарковалась возле моего «Фольксвагена-гольфа», и констебль в форме уже направлялся к нам, бормоча что-то в рацию. Добежав, он присел рядом.
— Держитесь, — сказала я. — Помощь уже прибыла.
Констебль тронул меня за плечо.
— Не волнуйтесь, — успокаивал он меня, точь-в-точь как еще пару минут назад я успокаивала эту женщину. — «Скорая» сейчас приедет. Вы только не волнуйтесь.
На вид ему было около сорока пяти. Коренастый, с редеющими волосами, тронутыми сединой. Мне показалось, что я его уже где-то видела.
— Можете сказать, где болит?
Я отвернулась от мертвой женщины — мертвой уже по-настоящему.
— Милая моя, вы можете говорить? Скажите, как вас зовут. Куда вас ранили?
Сомнений не оставалось. Голубые глаза остановились. Тело перестало содрогаться. Интересно, слышала ли она мои последние слова? Только тогда я заметила, какие у нее красивые волосы. Нежнейшего пепельного оттенка. Они веером рассыпались по асфальту. Сережки сверкали между прядей, отражая свет фонарей, и эта картина почему-то показалась мне знакомой. Отпустив ее руку, я попыталась встать, но чье-то осторожное прикосновение велело мне оставаться на месте.
— Не стоит, милая моя. Дождитесь «скорой».
Сил на препирательства у меня не было, и я продолжала сидеть — и смотреть на мертвую женщину. Нижнюю половину ее лица лишь забрызгало кровью, а вот горло и грудь попросту затопило. Кровь скапливалась в лужу под телом и, отыскивая узенькие щелки между плитками, ручейками утекала прочь. На груди еще можно было разобрать, из какой ткани сделана блуза, но ниже это уже не представлялось возможным. Рана на шее была еще не самой страшной. Я вспомнила, что в женском теле содержится в среднем пять литров крови, — кто-то мне об этом рассказывал. Вот только я никогда не думала, что увижу, как все эти пять литров выливаются наружу.