— А что сегодня за презентация?
— Последней модели «Самсунга». Я купил «Самсунг».
…последней модели Самсунга, где его видели за приятной беседой с Кейт Мосс, или с какой-нибудь итальянской княжной, или с этой, как ее, которая лицо Guess.
— Он, естественно, с камерой, видео, и еще пишет DVD.
— О, помолчи, Дерек.
Вырываю флакон с кокаином из рук этого кретина Мирко и вдыхаю по меньшей мере трижды, потому что на горизонте уже кишмя кишат эти упыри-репортеры, целый рой, и я знаю, что максимум секунд через десять придется улыбаться, и от одной этой мысли вдыхаю еще и еще, все, что осталось.
— Отдай мой кокс! — стенает Мирко.
— Ой, иди возьми кассету с войнушкой и подрочи, а меня оставь в покое!
— Дорогая, тебе не следовало принимать кокаин, ты и так на седативах. — Это Дерек, сама забота и беспокойство.
— А еще на антидепрессантах, и, вообрази, впадаю в депрессию, как подумаю, что сейчас на меня нацелится вся эта шайка прилипал, а я зеленая как смерть и даже не успела сходить к парикмахеру!
— Ты хоть представляешь себе, что означает слово «служение»?
— Мой кокс, черт тебя дери, Манон!
— Лови, — весело говорю я, швыряя пузырек ему в физиономию, — там уже все равно ничего нет!
— Фу! Он был отвратный, ты сейчас будешь скрежетать зубами, как бешеный пес, а что до меня, то я сегодня под кетамином.
Фотографы толпятся перед нами.
— Будьте добры, Дерек!
— Дерек, встаньте сюда, пожалуйста!
— Дерек, будьте добры!
— А кетамин — это что? — спрашиваю я у Мирко, он в стороне, но в пределах досягаемости.
— Лошадиный транквилизатор.
— Чего?
— Дерек, пожалуйста!
— Лошадиный транквилизатор?
— Ага.
— Будьте добры, Дерек!
— Я тоже хочу. Дай сейчас же.
— Не дам.
— Мирко, ты забываешь, с кем говоришь.
Зубы у меня стиснуты, потому что главное — не переставать улыбаться, и тут я внезапно понимаю, что не знаю никого из подоспевших фотографов и что априори, как следствие, никто из подоспевших фотографов не знает меня, потому что они трещат кругом уже целую минуту, а меня никто не зовет, никто не достает всякими «будьте добры, Манон, сюда, ля-ля-тополя», я начинаю ненавидеть этот фестиваль, и когда все сваливают, потому что явилась не запылилась эта кривляка, последняя «мисс Франция», со своей дурацкой короной и мадам де Фонтене, я щиплю Дерека за руку и спрашиваю, что происходит.
— Дорогая, я знаю, как ты ненавидишь быть на виду, поэтому просил всех оставить тебя в покое.
— Скажи лучше, тебе осточертело, что я все время маячу рядом, эгоист несчастный!
— Манон, твоя паранойя становится утомительной. Кончай принимать себя за Джонни Холлидея.