– Бросай курить, Женька! – неожиданно мирно произнес он. – И давай ложиться спать, завтра рано утром мы выезжаем.
Я перевела дыхание, щелкнула по кончику сигареты ногтем и откинулась назад. Я больше не заговаривала с Марком, а он не обращался ко мне. Молча он погасил верхний свет. В мутном свете прикроватного ночника я видела, как он ходит по комнате – стягивает с плеч рубашку, закидывает на диван подушки, сгребает с кровати плед.
Я устало закрыла глаза. Что ж, все вернулось на круги своя: ненавистный Марк, предстоящая поездка в Тарасов, чертова украденная картина и мысли о тете Миле…
Утро следующего дня началось для нас с Марком, как для обычных людей, по будильнику ровно в восемь.
Когда я открыла глаза, мужик уже энергично паковал свои вещи. Услышав, что я села в кровати, он обернулся и сухо сообщил:
– Завтрак я заказал в номер. Через полчаса выезжаем.
От намеченных временны́х рамок мы не отклонились ни разу, и ровно в восемь тридцать Марк сдавал ключи от номера управляющему, а я спустилась к стоянке, чтобы прогреть машину.
– Едем в Тарасов! – не свойственным ему веселым тоном дал указание мой попутчик, шлепаясь на соседнее сиденье, и я послушно повернула ключ в замке зажигания.
– Кравец живет в Тарасове? – спросила я, когда наша машина на полной скорости мчалась вперед.
– С чего ты взяла? – резко обернулся ко мне Марк.
– Мы везем в Тарасов картину, похищение которой он организовал.
– Верно заметила – организовал! Кравец только организатор. Картину мы везем в Тарасов для другого человека.
– Для кого? – навострила я ушки.
– Ты все равно его не знаешь. Гриша Орлов. Это он заказал Кравцу аферу с кражей.
– Марк, а Эд рисовал для вас копию картины, так? – задала я очередной вопрос. – Ты забрал у художника подделку и передал ее Нику? Все верно?
– Верно. Эд был не особо талантливым художником, но для того, чтобы нарисовать более или менее сносную подделку, вполне годился. Его-то мазню я и передал Нику, – с неохотой ответил Марк и демонстративно прибавил громкость радиоприемника. Было ясно, что больше из него не вытянуть ни слова. Я не стала настаивать. Того, что я уже узнала, было вполне достаточно, чтобы я подумала: «Эд был случайным участником аферы Миши Кравца. А когда он стал не нужен, художника просто убили». Я поудобней перехватила руль и, прибавив скорость, повела машину вперед.
Возможно из-за того, что сегодня был выходной день или нам просто везло, но мы промчались через весь город, не попав ни в одну пробку. «Фольк» стрелой вылетел на шоссе, серый, неуютный Зеленоград, застрявший между осенью и зимой, остался позади. Спидометр наматывал километры, мы уезжали все дальше и дальше от проклятого города.