— Да ничего там не было такого. С разрешения начальника полигона поехали с мамлеем НКВД, помнишь, к нам прилетал, я еще его на мост в группу брал, в деревню Латошинка, где кухня походная застряла. А там на почту заскочить решил. А там зэки беглые, типа грабить собрались. Там недалеко зона. Ну, в общем три трупа среди них, один раненый почтарь, четверых взяли. Они ж не ждали, что их брать на танке приедут. А у нас два «ТТ» на троих. И танк без БК. Но прокатило.
— На почту, — просипел Олег, — на танке… Ой, не могу… Ты б еще на 35-м туда приперся… Или на СМК, например. Кстати, — осенило его, — а как там с ним вообще-то? Есть еще он?
— Так я на 35-м и приехал, правда, на СТ. А «Горыныч» и пара «саблезубых» в Кубинке сейчас, и еще что-то из нашего.
Услышав сие заявление, Олег просто повис на мне кулем. Ибо со смеху чуть не упал – так скрутило…
— А кое-что – это что? — спросил он, успокоившись.
— Две самоходные зенитки, разные. «Саблезубых» там – «белка» и «тигр». «Бешеная трибуна», ну и тот супертрактор с СТЗ, — опять влез Ярошенко, — и бригада ваша будет базироваться там теперь.
В общем, пока мы поднимались, Олег умудрился у Ярошенко выбить СУ-14, СУ-14-1, СМК и Т-100 с СУ-100-Y для нашей будущей бригады.
— Товарищ комиссар третьего ранга, а почему нарушение формы одежды? — спросил я, выходя из лифта.
— Комиссар госбезопасности, — буркнул Ярошенко, — ты рядового ГБ-шника в жизни видел? В командирской форме? Я – пока только тебя. То-то было бы радости патрулю диверсанта поймать! Убить не убили бы, но бока намять – запросто. У капитана Сергиенко, что тебя отпустил, неплохое чувство юмора. Он, наверное, уже все соседние участки милиции и комендатуры обзвонил. Предупредил.
Ника
«Москва. Как много в этом звуке…» Ага, много… звуков. А толку? Кто бы что ни говорил, а по своей воле я в Москву ни за какие коврижки не поехала бы. Не люблю я ее. Сто раз была, и каждый раз в какие-то неприятности попадала. Вот и теперь тоже. Нас хочет видеть САМ. А я хочу его видеть? У мужиков глаза горят, верят, что можно все изменить, все сделать, переделать, а у меня мурашки по коже…
С утра принесли форму. Мне, как и ожидалось, юбку. Фасон еще дурацкий – бочонок, а что ожидать? Моду, что ли, им перекроить? Тоже шитье, но заклепочное. А тут – увеличить только вытачки, изменить немного крой и вот уже – совсем другое дело… Но это потом, когда руки дойдут после войны.
Стою перед зеркалом, как идиотка: туфли – страх божий, юбка – я уже повозмущалась… И вообще, вот возьму психану и никуда не пойду! Ни в какой Кремль!