— Крис, это правда, что твоя мать была правнучкой какого-то индейского вождя?
Он отчаянно засмеялся на мой вопрос, и протянул мне сигару, за которую только что принялся.
— Нет, это легенда, — ответил он, — но она была индианкой.
— Ты ее помнишь? — снова спросил я.
— Очень смутно, помню, она болела, а я все время хотел найти лекарство, чтобы ее вылечить.
— А твои братья и сестры, ты с ними видишься?
— Нет, а зачем? — холодно спросил он, и меня мороз пробрал от этого тона.
— Я так просто спросил, — ответил я в оправдание своего любопытства.
— Тебе действительно нравится моя жена? — спросил он с тревогой, свидетельствующей о том, что открытым он этот вопрос не отставит.
— Мне как-то все равно, — ответил я искренне.
— Я могу тебя с кем-нибудь познакомить — предложил он.
— Нет, не надо, — поспешно отказался я.
Мы сидели на полу беседки друг напротив друга, и я чувствовал какую-то пугающую ирреальность всего происходящего. Стояла сырая апрельская ночь, на удивление тихая. Деревья вокруг были блестящие и мокрые.
— Почему ты не говоришь о моих песнях? — спросил Харди то ли с обидой, то ли с претензией.
— Я хотел спросить об одной — «Змеелов». Это твоя?
— Да, — ответил он с гордой улыбкой, — ну, кое-что Грэмм добавил, — сознался он неохотно.
— Мне очень нравится, — сказал я, затягиваясь в очередной раз от его сигары, — ты бы мог весь альбом сделать в этом стиле?
— Наверное, — он пожал плечами, — но лучше, когда все разное, а что еще тебе нравится?
— Много чего, но «Змеелов» больше всего, — настаивал я.
— Я что-нибудь сделаю похожее специально для тебя, — сказал он, и я почувствовал, что мне его обещание польстило.
— Я хочу тебя спросить, — заговорил я после паузы, — почему ты приехал тогда, после концерта?
Он посмотрел на меня пронзительно, почти мрачно, и нахмурился.
— Да так, просто захотелось поболтать, — небрежно ответил он, — а ты?
— Я вообще-то по делу, — нашел я хороший предлог сменить тему, — хотел предупредить тебя быть поосторожнее.
— Это тоже из гороскопов? — он усмехнулся и глотнул шампанского.
— Может и так, но это значения не имеет, — ответил я, понимая, что мои слова он всерьез не воспринимает. Меня охватила досада на самого себя.
— Я никого не боюсь, мне плевать, что там они думают и пишут, — заговорил Харди, повысив голос, — я всегда бил морду тем, кто мне не нравился, а почему я не должен этого делать, если хотят, пусть попробуют ответить, а я посмотрю, что получится, я вообще люблю драки, а ты, небось, нет? — он посмотрел на меня с некоторым, как мне показалось, презрением.