- Гесил, ты где? - кричу я, вернувшись в лавку алхимика и не обнаружив его.
- Проходите в лабораторию, - раздается приглушенный хрипловатый голос из глубины лавки, - я почти закончил.
В лаборатории дикая жара, что-то булькает, что-то скрипит, из колб валит разноцветный дым, и среди этого хаоса носится Гесил в заляпанной реактивами мантии. Теперь понятно, почему он охрип… Лучше бы сюда не соваться.
- Я решил усилить действие кострового зелья. В теории, - объясняет он, - температура горения будет выше, а вот на практике…
- На практике оно хоть гореть будет?
- Конечно, - гордо отвечает он, но эффект смазывается из-за кашля, - я гарантирую!
- Посмотрим. Давай уж зелья, Менделеев юный.
- Кто?
Надо следить за языком. А то неизвестно что может со мной случиться из-за неосторожно брошенного слова. Этому миру неизвестны демократия и ее изобретения. Что и к лучшему.
- Был такой великий алхимик…
- А, ясно, - произносит парень и протягивает мне позвякивающую кожаную сумку, - вот ваши зелья.
- Отлично, до встречи, - говорю и, остановившись на пороге, добавляю: - А хочешь дельный совет?
- Я вас слушаю.
- Создай что-нибудь против нежити. Думаю, это сейчас на вес золота, особенно после…
Хоть и не договариваю, но Гесил понятливо кивает.
- Попробую.
Вернувшись на постоялый двор, поднимаюсь и запираюсь в своей комнате.
Так, зелья купил, до номера добрался без приключений. Есть, пожалуй, не стоит - неизвестно что будет в подземельях. Осталось проверить оружие и доспехи.
Доспех в полном порядке. Выщерблин на оружии нет, ногтем проверяю остроту, точить не нужно. Переложить зелья в поясную сумку и можно отдыхать.
Из состояния полудремы меня снова вырывает настойчивый стук в дверь.
- Кто? - спрашиваю я.
- Господин охотник, - раздается знакомый голос моего провожатого из-за двери, - уже вечер.
- Сейчас.
Встаю с кровати и начинаю быстро экипироваться.
Чего-то не хватает, что я мог забыть? А, точно, хайратник. Чтобы пот и, не дай боги, кровь не заливали глаза.
Быстренько достаю его из сумки и надеваю. Вроде, все.
- Пошли, - выйдя из комнаты, говорю ему.
Мой безликий соглядатай, развернувшись, молча двигается в сторону выхода.
И опять плутание по городу, но на этот раз, сопровождающий целенаправленно ведет в сторону трущоб, расположившихся возле крепостной стены. Вот, похоже, и цель нашего похода - опять какой-то трактир. Грязное помещение, на полу гнилая солома, запахи сивухи, подгоревшей еды и немытых тел. Мебель, потрепанная временем и посетителями. Да и контингент подобрался достойный: бандитской наружности, со шрамами на лицах и руках, в обветшалой грязной одежде, но все при оружии.