— А трубы?
— Ка-какие трубы?
— Строящиеся особняки?
— Ка-какие особняки?
— Твою мать! А с другой стороны…
Я посмотрел на него повнимательнее и подобрел. Ведь это мой шанс! Интересно взглянуть на снимки, которые он выкрал. Похоже, об этом никто не знает. Ну, кто мог предположить, что любознательный молодой человек из категории «на птичьих правах» интересуется фотографией? Но с ним все понятно. Его интересуют девочки, вот он и залез в ящик стола Павла Сгорбыша. Копировал снимки моделей топлес. А однажды наткнулся и на мою фотосъемку. Разве он мог удержаться?
— Что было здесь? И что есть? — вцепился я в него.
— Я не понял.
— Пойдем-ка посмотрим.
Мы направились к столу. Теперь его верхний ящик был незаперт. Я вытащил его и вытряхнул содержимое на стол. Все снимки были мне, в общем-то, знакомы. В том числе и те, что мы делали для трех фотоальбомов по заказу фирмы. И что меня порадовало: я увидел строящийся особняк! Тот самый, возле которого нас завернули! Всего один снимок. Но есть ведь! И как я это проморгал? Снимок затерялся среди десятков других. Длинношеее смотрело на меня, и его шея все больше вытягивалась. Он пытался понять: что я ищу?
— Я все забираю, — небрежно сказал я.
И сгреб фотографии в полиэтиленовый пакет. Потом направился в закуток, где Сгорбыш занимался фотопечатью. Львиную долю работы он делал на дому, но и здесь кое-что имелось. Цифровые фотографии я предпочитал обрабатывать сам у себя дома. Поэтому компьютер не тронул: там нет ничего интересного. Меня интересовали негативы, которые имелись у Сгорбыша. К моему удивлению, студию не тронули. Они сюда не добрались. Охрана, что ли, помешала? Ай да тетя Клава! Я ее недооценил. Думал, сидит у нас на вахте для проформы. А она завернула профессионалов! Силами одной боевой единицы женского пола. Либо они были уверены, что негативов здесь нет. Тех, которые их, собственно, и интересуют. Кого «их», я пока не знал. Мне уже казалось, что это тайная организация. Подпольный синдикат. Воображение рисовало картины пыток, перевозку наркотиков и даже работорговлю.
Тут я заметил, что на полке лежит паспорт. Российский паспорт в полосатых корочках с гербом. Я взял его в руки и почувствовал, что они задрожали. Спокойно-спокойно-спокойно… Это был паспорт Павла Сгорбыша. Машинально я начал его листать. Сгорбыш Павел Александрович. Место рождения, дата рождения. Все так, как он и говорил. Все сходится. Семейное положение: чисто. Дети: чисто. Загранпаспорт не выдавался. Все так же машинально я сунул паспорт в карман пиджака. Ему это больше не понадобится. А мне зачем? Вроде бы паспорт обменивается на свидетельство о смерти. Но зачем мне свидетельство о его смерти? Кто я ему? Наследство Сгорбыша меня не интересует. Разве что его фотографии, но их я получу и без справки о смерти. Тем не менее я сунул паспорт в карман. Потом выгреб все с полок: фотографии, негативы. Материал надо разобрать и рассортировать. Длинношеее висело в дверях и следило за моими действиями, не отрываясь.