Когда нить судьбы связала их ладони прочным узлом, не давая ни шанса на то, чтобы вырваться?… Сплела воедино две судьбы двух людей, которые не должны были сойтись. Но которым была уготована встреча.
Он сотни раз повторил себе, что она не для него.
Тысячи раз пытался прекратить их встречи и прогулки по старому городскому парку.
Он миллионы раз заставлял себя не думать о ней, не вспоминать ее глаза, всегда доверчиво, с нежностью взиравшие на него, смотрящие так, словно заглядывающие в саму душу. Не вспоминать ее улыбку, искрящуюся искренностью и счастьем, улыбку, которой она улыбалась только ему, ему одному даря такую свою нежность.
Он прекрасно понимал, что ничего хорошего из их встреч выйти не может. Потому что он не для нее. И она тоже не для него.
Для таких, как она, существуют принцы на белых конях.
А он — далеко не принц, и никогда не стремился стать им. И был далек от мысли, что когда-нибудь станет им для кого-то.
Покончить бы с этим. Раз и навсегда.
Чтобы не видеть ее, не встречать на улицах и не переходить на другую сторону при виде нее.
Он так и сделал. И честно старался забыть.
Не смог. Не удержался. Набрал ее номер, и чуть не умер от счастья, лишь услышав ее голос. Такой чистый, невинный голос, такой знакомый, такой близкий и родной… Уже — близкий и родной…
Что такого было в этой девятнадцатилетней девочке, что он, искушенный в любовных делах и почти полностью состоявшийся в жизни двадцатисемилетний мужчина, не мог оставить мысли о ней?…
Она как-то особенно улыбалась, искренне и без иронии или насмешки, лишь с невиданной радостью, таящейся в уголках губ?… Или смеялась по-другому, не так, как другие женщины, звонким хрустальным смехом колокольчика, словно бы оглушавшим его своей чистотой и легкостью?… Или ее глаза были такими завораживающе шоколадными, что словно бы опьянили его своей темнотой и глубиной, своим невинно порочным блеском и сладкими искрами сокрытого в карей бездне желания?… Или касания ее тонких пальчиков к его коже, вызывающей нервную дрожь во всем теле и холод вдоль позвоночника, были не такими, как у других женщин, которые касались его, не такими трепетно нежными, не такими невинно страстными, не такими сладкими… Не такими, как у нее.
И он почти сходил с ума. Безумствовал из-за того, что все его попытки забыть о ней, были ничтожными и мелочными, и всегда приравнивались к нулю. Мысли о ней никогда не отпускали его. И он знал, что стоит ему лишь снова увидеть ее, все начнется заново.
Те же бесконечные встречи. Те же неконтролируемые желания. Все те же звонки среди ночи в надежде услышать ее дыхание и сбивчивый родной голос. Все те же легкие, словно бы совершенные невзначай, касания, вызывающие трепет и дрожь во всем теле. Все те же слова… Все те же мысли… Все та же… ОНА.