Двадцать первое мая…
Сегодня я начала вести свой второй дневник. Первый остался дома, в Кентербери. То была другая жизнь, и неизвестно, вернусь ли я когда-нибудь к ней и к своему первому дневнику…
Итак, я спасла от верной смерти в бушующих волнах залива Па-де-Кале — боже мой, как пафосно это звучит! — Ивора Видхэма… И, как мне казалось, именно поэтому пришла в себя в его особняке. Все оказалось совсем не так просто, как я предполагала. Но об этом позже…
Конечно, моя вдруг образовавшаяся немота повергла меня в шок. Что и говорить… Я пребывала в таком ужасе, что от обморока или истерики меня отдаляли считанные минуты. Как же так! Я не смогу говорить, я больше никогда и никому не скажу ни одного слова, я не перекинусь многозначительной фразой с Мэтью, не позвоню маме и никогда, больше никогда не побеседую с Тишиной! Это было выше моего понимания, это было чудовищным, страшным ударом… Мне даже захотелось умереть, сразу, без долгих прелюдий. Умереть, чтобы не мучиться и никого не мучить своей немотой…
Но положение спас Иво. Вначале он смотрел на мои жалкие потуги с удивлением, потом с опаской, а потом, когда слезы навернулись на мои глаза, он начал догадываться.
— Ты не можешь говорить? — спросил он.
Я кивнула и разрыдалась, потому что больше не могла сдерживать слезы. К моему огромному удивлению, вместо того чтобы окончательно растеряться и бессильно опустить руки перед моим недугом, Иво подошел ко мне, ласково взял за плечи — что, признаться, немного меня напугало, потому что такое я позволяла только Мэтью, — и горячо зашептал:
— Не переживай. Все будет хорошо, верь мне. Я позову доктора. Это очень хороший врач. Он лечил моих родителей. Он говорил, что с тобой все в порядке. Так что я уверен — и это пройдет. Не бойся. С тобой не случится ничего плохого… Ты же веришь мне, веришь?
Всхлипывая, я согласно покачала головой. Даже врать не пришлось. Я не доверяю мужчинам, за редким исключением, но Иво почему-то я поверила сразу. И безоговорочно. От него исходило какое-то тепло, какая-то нежность, на которую не способны те «мачо», которым только и нужно, что затащить в постель как можно больше женщин. Слава богу, этого в нем не было…
Как правило, я за версту чувствую запах похоти, исходящий от мужчин, и сразу понимаю, с какими намерениями они ко мне обращаются. Так вот, от Иво пахло совсем другим: пряная сладость трав вперемешку с осенним дождем, смутные грезы на закате, поволока желто-розовых облаков и терпкая дымка сумерек, синее полотно отчаяния и свежий запах блеснувшей золотом надежды…