– Как делить будем?
Женя схватился за бесполезный пистолет, потом прижал рану на ноге. Кровь струилась сквозь пальцы. Соловьев поглядывал то на рану, то на Саню. Женя не понимал, о чем говорит Сухоруков. Значил ли его вопрос, что он не собирается убивать его? Даже если так, то что он собирался делить с ним? Сейчас он готов был отдать все, что угодно, лишь бы остаться в живых. Ну, почти что угодно. Несмотря на смертельную опасность, нависшую над ним, Евгений хотел посмотреть на то, чем с ним делился мертвец. Хоть одним глазком.
– Как скажешь. – Сухоруков нагнулся к Жене и с силой ткнул пальцем в правый глаз. – Теперь смотри. – Призрак показал вниз, туда, где остановилась вагонетка.
Женя вскрикнул и, поняв, что его мысли бессовестно читают, решил думать о чем-нибудь отстраненном. Но то, что он увидел, заставило его забыть и об опасности, и о ранах, и о слезящемся глазе, и уж тем более о чем-то отстраненном. Вагонетка буквально наехала на кучу золотых слитков.
* * *
Он не верил своим глазам. Кажется, это называлось родиться в рубашке. В Борькином случае это больше походило на издевательство. Он был жив и почему-то при этом не чувствовал себя счастливым. Он чувствовал себя столетним стариком, которого удивляло лишь то, что он до сих пор еще не умер. Он устал жить, мать их! И ничего с этим поделать не мог. Борька лежал на какой-то куче и не мог пошевелиться. Нет, он, конечно же, мог предположить, что все-таки умер, но режущая боль в ноге напомнила ему, что не так все просто.
Боря попытался выбраться из-под барахла, наваленного на него, но не смог. Вещи, лежавшие рядом, были набиты чем-то тяжелым, поэтому отодвинуть их единственной рукой не представлялось возможным. Он попробовал всунуться в мешки над собой, нога и обрубок руки взвыли, боль пробежала по нервам-проводам и взорвалась в мозгу. Нет! Он заживо похоронен под какими-то мешками. Мешками, пахнущими сгнившим мясом. У Борьки даже голова закружилась. Непонятно даже, от чего больше. Не то от боли, не то от запаха разложения.
Шувалов все-таки смог освободить здоровую руку и отодвинуть один из мешков. О свежем воздухе в заброшенной шахте мечтать и не приходилось, но дышать стало легче. И в образовавшуюся прореху он смог рассмотреть комнату, в которой находился. Она была освещена каким-то неровным светом. Свечи или факела… Прямо сказать, Борьке было наплевать, что и где светится. Он думал, как ему выбраться из-под груды отходов. Мешки с какой-то дохлятиной были скользкими и вонючими. Но, поборов отвращение, он продолжил вывинчиваться из-под мусора.