Спящий бык (Соколов) - страница 4


Я снова отключил звук. Если я еще мог понять, зачем рассказывать про автобус в Египте, — как никак там наши перевернулись, и родственникам было важно узнать, что все живы. То зачем нам знать про австрийского урода, уразуметь не получалось. Такие жаренные новостишки, как мне кажется, только стресса и тревоги добавляют. А какой-нибудь психически неуравновешенный урод, еще и позаимствует из таких новостей свежую идею, до которой сам бы может и не додумался…


— Ну что, видел? — Спросила Настька.

— Да, закипел у народа разум возмущенный… — пробормотал я.

— Поэтому я и говорю. Позвони своему Вадиму и возьми отгул.

— Настька, у нас проект ведь горит. Мы уже и так по срокам от графика отстаем.

— Подумаешь, — скривила гримаску Настька, — вы компьютерщики-разработчики всегда по срокам отстаете.

От ведь ехидна.

— Ну, так уж и всегда… — буркнул я. — Поеду, Настя. Народ-то, все равно на главных улицах и площадях толпиться. А я окольными путями.

— Ну смотри. Держи уши на макуше.

— Будь спок, боярыня.


По телевизору тем временем беззвучно гневался, супил брови, и болел за народ какой-то кудрявый оппозиционер. Я вспомнил, что недавно видел этого оппозиционера в интернет-ролике, где он не стесняясь бежал на прием к новоназначенному американскому послу, и сказал об этом Настьке.


Настька пожала плечами, и продекларировала:

Послушать – век наш век свободы,
А в сущность глубже загляни:
Свободных мыслей коноводы
Восточным деспотам сродни.

— Здорово сказано! — сказал я. — Небось, Марциал?

Я знал, что Настька сейчас пишет для защиты, работу "эпиграммы римских поэтов как отражение изменений общественного чего-то-там – забыл чего – в Древнем Риме". Поскольку вчера перегнувшись через её плечо, и тыкаясь носом в щеку, я увидел в тексте имя поэта Марциала, то я его запомнил. Я вообще памятливый. Поэтому сейчас мне не составило труда, догадаться, кого она цитирует. Иногда, знаете ли, анализ заменяет знание. Пусть жена знает, что и я не чужд классической поэзии…

— Какой еще Марциал, дерево? — Вздохнула Настька.

— А чё, Катулл чё-ли? — Наугад ткнул я. Катулл был последний из древнеримских поэтов кого я знал, и я выстрелил его как последний патрон.

— Это Вяземский, Петр Андреич, — сказала Настька.

Мда, надо было оставить последний патрон для себя.

— А-а, ну да Вяземский. — Важно кивнул я. — Как же… То-то я гляжу, его… Его стиль, неповторимый…

Настька засмеялась.


Разные мы все-таки с ней. Я вот, программист- цифирник, а она сплошная гуманитарность… И как сошлись, непонятно… Но я с ней кстати, развил кругозор. Про древний Рим вон, тоже, пару книжек прочитал. Художественных… Киплинга вон осилил прозу, "Сказки Старой Англии". Вот в стихах пока еще не очень…