И тут.
Краем уха улавливаю едва слышный плеск. По левому борту. Нарастающий. И вроде бы тень какая-то в воде проскользнула — то ли акула, то ли торпеда. Вдруг ни с того ни с сего: ХЕ-Р-РАК! Палуба буквально встает на дыбы, я отлетаю к леерам правого борта, тент с надписью «Marlboro» упархивает в море, початый бокал с «отверткой» разбивается вдребезги. Грохот такой, что аж в глазах потемнело. И вроде бы заорал кто-то. Озираюсь. Крен катера на левый борт — градусов двадцать; и — увеличивается, зараза. Откуда-то со стороны левого борта дым валит, уже и языки пламени появились. Пассажиры кто в чем за борт сигают.
Вот тут-то мне б поумнее пассажиров быть. Рюхнуть бы, что это не просто движок взорвался. Что это — акция, и вряд ли дружественная. Но рефлексы оказались сильней. Главное было — не потерять из зоны видимости «персону». Как только она вновь нарисовалась и тут же исчезла за бортом, я следом за ней. «Солдатиком». В воду. Плюнув на вещи в каюте. Плюнув на оружие, рацию и кое-какие джеймс-бондовские причиндалы.
Кретинизм, конечно.
Ну и что? Ну, живы и я, и моя подопечная персона класса «А». А толку? Быстренько пересчитываю людей в корыте — все ли семеро спаслись. Все мы тут: новый русский Миша, его секретарша Татьяна, похмельный Вова, морячок Алексей, старик по отчеству то ли Михалыч, то ли Борисыч, растрепанная Люба и бравый капитан Энрике. Сидим, на море тупо глядим. В шоке. Обсыхаем. Кто в чем. Главным образом в несерьезных шортиках, сандаликах и футболочках. Вещей почти ни у кого. Скверно, очень скверно.
Мне становится жарко, и не столько от солнца, сколько от осознания того, что мы влипли по-крупному. И по-делать-то я ничего не могу, кроме как тупо продолжать игру по легенде и ждать, пока обстановка прояснится.
— Это пограничники? — неуверенно произнесла растрепанная рыжеволосая женщина на корме.
Никто ей не ответил.
— Правда ведь? — Она обхватила себя за плечи и впилась ногтями в кожу. — Скажите, что это пограничники!
Голос ее сорвался.
— Кто бы то ни был. — Старик в кепке напряженно вглядывался в приближающиеся моторки. — Так, быстро, хорошие мои, документы есть у кого?
— Документы?.. — тупо переспросил Миша и вдруг опять схватился за голову. — Ой, блин! Барсетка в каюте! Кредитки, мобильник!..
— Ясно. — Старик выудил из нагрудного кармана книжицу темно-зеленого цвета в пластиковой обложке, отряхнул от воды, открыл.
— У меня есть. Паспорт моряка, — сообщил «Рыбфлот» и запустил руки в груду вещей на дне.
— Подмок малость. — Старик разглядывал вытащенный документ. — Но не расплылся.