– Ты не спишь, – сказал незнакомец. – Ты находишься на нашей половине Портала, рядом с тобой я, а чуть в стороне стоит отчего-то боящийся тебя тролль.
– Сплю. – Стас закрыл глаза. – Но сейчас попробую проснуться.
– Если ты не уйдешь сейчас отсюда, – ровным голосом продолжал старик, – то дороги назад не будет, Портал закроется.
– Какая чушь!
– Ты действительно ничего этого не знал?
– И знать не хочу!
– Ладно…
Незнакомец замолчал.
Выла вьюга. Потрескивал костер. Шелестели уже изрядно прореженные кроны, с хрустом надламывались ветки, роняли вниз комья свалявшегося снега.
Стас начинал верить, что действительно спит и видит сон. Иначе и быть не может! Только этим можно объяснить все случившиеся нелепицы.
А если это не сон, значит – безумие.
Но безумие его не устраивало.
Сон.
И больше ничего.
– Как ты напугал тролля? – спросил голос, принадлежащий странному старику из сновидения.
– Я его не пугал, – огрызнулся Стас, досадуя, что никак не может пробудиться.
– Он думает, что ты некромант.
– Я музыкант, – съязвил Стас. – А ты кто?
– Маг.
– Тебя зовут Копперфилд? – не открывая глаз, спросил Стас. – Ты умеешь летать и становиться невидимым?
– Я не умею летать. Но могу сделать так, что тебе покажется, будто я лечу.
– Значит, ты действительно Дэвид Копперфилд.
– Меня зовут не так. И я не знаю никого с таким именем.
– Я пытаюсь шутить.
– У тебя плохо получается. Стас хмыкнул, открыл один глаз, потом другой. Все тот же густой туман, мечущийся снег, тени ближайших деревьев, проступающие сквозь мглу. Сон. Сон? Стас ущипнул себя за руку. Было больно.
– Послушай, – жалобно сказал он. – Я действительно сплю?
– Нет, – незнакомец покачал головой.
– Я сошел с ума? Может, я брежу?
– Кажется, Портал закрывается, – сказал незнакомец, вытянув шею, словно бы прислушиваясь к чему-то. – Возможно, ты еще успеешь вернуться.
– Хочу домой, – проревел из тумана великан, – домой…
Ветер стал понемногу стихать. Стас поднял голову – сквозь редеющий туман проглянуло бледное пятно солнца.
– Что у тебя там? – спросил маг, кивнув в сторону гитарного футляра. – Топор?
– Гитара, – пробурчал Стас, оглядываясь по сторонам. Из растворяющейся мглы проступали корявые деревья, но – странное дело – они были без листвы. Неужели пурга оборвала с крон всю зелень?
– Гитара? Что это такое?
– Музыкальный инструмент. – Стас пошевелил в воздухе пальцами, словно перебирая струны.
– Ты играешь на нем?
– Ну не просто же так с собой таскаю!
– Так ты бард? Тогда я нанимаю тебя. Поднимайся, мы выходим.
– Ты меня нанимаешь? Что это значит? Никуда я не пойду!
– Ты задаешь странные вопросы. – Старик встал, накинул капюшон. – Или ты не настоящий бард?… – Он легко щелкнул пальцами и его фигуру окутал светящийся ореол. Стас почувствовал, что от этого странного сияющего кокона исходит приятное тепло. – Я нанимаю тебя, чтобы ты развлекал меня балладами и песнями в долгом путешествии. Ты должен радоваться, получив такое предложение.