Черт, думаю, это что ж у меня теперь должность такая — черных магов пинками выносить?!
— Эй, дядя, — спрашиваю, — скажи-ка, а что это у тебя там за картинка на стене? Небось великий Эльехо?
Картиночка, правда, на мой взгляд, была так себе: здоровенный мужик в одних трусах, с мечом — меч тоже здоровый, вроде Дариного — собрался какого-то звероящера забивать. Звероящер явно под дракона косил, но размерами не вышел — нормальный-то дракоша раза в три побольше.
— Нет. Великий Равен.
Один… черт.
— Картина называется «Варвар-победитель», — продолжает колдун. — Писана маслом в году 3457-м.
— Данке шен за справку, — говорю. — А то я тут, знаете, живописью интересуюсь… иногда.
— К сожалению, — ухмыляется черный, — не могу продемонстрировать тебе всю свою коллекцию. Вечный недостаток времени.
— Ничего страшного, — говорю. — Я не тороплюсь. И вообще могу в другой раз зайти.
— В другой раз, — хмыкает колдун, — вы меня можете не застать.
И тут я на него прыгнул.
Хорошо прыгнул. Но вот только не получился у меня удачный бросок. Совсем не получился. Поймал этот гад меня в воздухе и обратно отправил.
Причем — с большей начальной скоростью. Километров в час, так, чтоб не соврать, сорок, не меньше. Пролетел я через ползала и в колонну врезался. Колонна, сволочь твердая, выдержала. Ну да, ей-то, каменной, что сделается?
Жаль, думаю, у меня лоб не гранитный… или хотя бы мраморный.
Отклеился кое-как, разогнулся.
— Эй, — хриплю, — а полегче нельзя?
Этот гад только ухмыльнулся в очередной раз.
Ну ладно, думаю, подожди. Будет еще и в нашу честь салют. Уверен, из твоей башки тоже можно фейерверки повышибать.
Стал посреди зала, бок потихоньку размять пытаюсь. Типус подождал-подождал, убедился, что я к нему второй раз лезть не собираюсь, пожал плечами и сам навстречу пошел.
Ну, я его поближе подпустил, а потом скользнул вбок и попытался на прием взять.
Взять-то я взял и захват провел правильно. Да только махнул колдун рукой — легко так, без всякого видимого усилия, словно котенок на ней висел, — а вместе с рукой и я сначала ногами в потолок уставился, потом приземлился на пятую точку и так, на этой точке, и улетел, точнее, уехал в угол. Я бы и дальше уехал, если бы не стена. Тоже зараза, не мягкая, еще хуже колонны.
— Не понимаю, — скучающим таким тоном замечает типус. — Как ты смог победить Ксатрова?
Я и не сразу понял, о ком это он.
— Это черно-белого, что ли? — Уточняю. — Очень просто. Затоптал я его. Ногами.
— Ногами? — переспрашивает колдун. — Хорошая мысль.
Я к этому моменту как раз успел из угла выбраться. А зря.