— Ну как? Вкусно? — спросил Йол, растирая лодыжку.
— Гадость… как обычно.
— Это флот. Обычный молекулярный фильтр… чуть-чуть фантазии и можно было бы сделать такой же, но выдающий вкусы фруктов, например апельсина или персика… Но во флоте все всегда делают худшим из способов.
— Интересно, Йол, если ты так много знаешь о флоте, какого черта ты сюда поперся? Я имею в виду, что многие из нас только тут узнали, что же это за дерьмо и с чем его едят. Вот если бы мне на гражданке сказали, что будущие элитные пилоты Империи каждое утро начинают с того, что убирают территорию, я бы нипочем в пилоты не пошел. Как будто дворников нет. И про Тора расскажи кому, так девять десятых документы не подали бы… — Перси набрал полную фляжку и протянул Йолу. Тот глотнул и поморщился.
— Тиной отдает…
— Ага… приятного аппетита… — Перси съел свою порцию концентрата, показавшейся ему такой маленькой, что он непроизвольно облизнулся, увидев как Йол расправляется со своей.
— Вот и поужинали… — сказал Йол и начал готовить ночлег, достав из рюкзака небольшой пакет спального мешка.
— Да… — говорить не хотелось, гудели ноги и клонило в сон, но надо было просушить обувь, иначе назавтра придется туго. В мокрой обуви по болоту — недалеко и до мозолей. А мозоли это очень неприятно. В данном случае едва не смертельно.
— Слушай, Перси… — через некоторое время сказал Йол, улегшись в свой спальник. Они уже просушили обувь и даже развели небольшой костер, что вообще-то было совсем не нужно, но живой огонь всегда греет глаз. Языки пламени танцуют, успокаивая и согревая душу, сидящих у костра.
— Ты тут спросил у меня насчет того, почему я во флот пошел, если знал все наперед…
— Угу…
— Знаешь, я же в Золотой Университет поступил. На два факультета. Химия и органика кибернетических конструкций.
— Что, правда? — вяло удивился Перси.
— Ага. Только я туда не пошел.
— Ну и зря. Оттуда тебя куда угодно взяли бы. Престижный вуз, престижные специальности… деньги греб лопатами бы… — зевнул Перси.
— Да не в деньгах дело… понимаешь я же единственный в нашем роду в пилоты пошел. Все мои предки землю ковыряли, дед шахтером был, прадед, ну, про отца я и говорить не буду. Как-то раз я видел снимки из старого семейного альбома, антиквариат, времен эры Раннего Конквистадорства, так там мой дальний предок с молекулярным отбойным молотком стоит! И так из поколения в поколение. Я же не ради себя… ну, что стану учиться я на киберинженера, а куда потом пойду — ну, скорее всего опять на шахты, ну, буду не шахтером, а инженером на высокооплачиваемой должности, ну и что? Что обо мне мои дети скажут, когда я помру? Опять на шахте работал? Даже если и кто из моих предков и был не просто шахтером, а, скажем директором шахты — все равно никто его не помнит. А вот пилота… другое дело…