Удары и уханье с той стороны моей лошади сменяются пыхтением и хрипами. Похоже повязали-таки… Мне подают шляпу. Слетела с головы, пока с седла катапультировался (а иначе вариантов не было). Радует, что панама моя не пострадала — только пыль выколотить… Напяливаю ее на ушибленную башку, обхожу Буцефала спереди (ага: как трамвай), мимоходом потрепав по шее для успокоения. На пыльном булыжнике вяло шевелится куча-мала.
— Поднимите…
С некоторыми усилиями и междометиями террориста поднимают. Вид у него… Всклокоченный, грязный, одежда порвана. Под глазом уже намечается немалых размеров синяк… Командир конвойцев протягивает мне орудие несостоявшегося преступления — здоровенный — в локоть длиной — кинжал. Да, этим бы он меня насквозь проткнул — силы явно хватило бы.
— Ну и за что ты меня хотел убить?
Детина, мотнув головой, отбрасывает длинные космы за спину. Сплевывает кровью на мостовую. Буравит меня ненавидящим взглядом.
— За Тулон!
Бинго!.. Блин!.. Ну точно — от каждой из сторон по привету! Теперь вот от жирондистов прилетело… Поскольку мятеж-то ихней затеей был… Так что тут я без претензий, да… Но следующего, видимо уже от чистых роялистов ждать надо — непосредственно из Кобленца. Или от них тот самоликвидировавшийся был? Р-романтика, бляха муха!.. Что называется: и где ж я их всех хоронить-то буду?!. Тоже цитата.
Вот так вот и живем, одним словом. То теракт, то покушение… А в перерывах — драки бульдогов под ковром, как выражался один коллега по моей нынешней деятельности лет полтораста спустя — интриги в Конвенте и коммунистической Ратуше на предмет, кто из них раньше меня объявит гением всех времен и отцом всех народов (или все же мне удастся извернуться; пока — удается вроде…). А там, глядишь, и до площади Революции недалеко. С Главной Гильотиной… Двери в Славу, ептыть… Так сказать — добро пожаловать на скрижали Истории! Хорошо еще, что термидорианцы гильотину все-таки с площади-то убрали… Это как-то обнадеживает. Хотя и ненамного — в Консьержери она вполне работает и без всенародного обозрения. Когда надо… Кольчугу, что ли, начать носить?.. Или бронежилет изобрести… Ага: из кевлара!.. Тьфу… Проклятая пыль…
Придерживая располосованный ударом кинжала китель, отдаю оружие обратно лейтенанту драгун и вставляю ногу в стремя Буцефала. Приказываю:
— В Тампль!
Все равно туда едем. Там и допросим.
2
— Я лечу, я спешу — тороплю коня… «Как живу? Как дышу?» — спросят у меня…
Хорошие в Тампле подвалы. Глубокие. С прекрасной звукоизоляцией. Хоть из пушек тут стреляй — наверху ни черта не услышат. Потому петь можно все, что в голову взбредет. Ну вот мне и взбрело…