— Как сейчас ваше самочувствие? — спросила Шарин.
— Точно так же, — ответил он.
— Я вижу, вы сделали электрокардиограмму...
— Да.
— ...стресс-тест...
— Да.
— ...и таллиумовый стресс-тест. Результаты нормальные.
— Так мне сказали. Но я по-прежнему чувствую боль в груди.
— Гастроэнтеролог сделал вам рентген и эндоскопию и ничего не обнаружил.
Гаррод промычал что-то неразборчивое.
— Я вижу, вы сделали даже эхокардиограмму. Никаких признаков выпадения митрального клапана не наблюдается, все в норме. Так что с вами такое, детектив Гаррод?
— Вы же врач, а не я.
— Снимите, пожалуйста, рубашку.
Гаррод был чуть ниже ее — как прикинула Шарин, пять футов и не то семь, не то восемь дюймов, — невысокий жилистый мужчина. Он встал, расстегнул рубашку и повесил ее на спинку стула. У Гаррода была хорошо развитая мускулатура — видимо, он регулярно тренировался. Его кожа была того же цвета, что скорлупа кокосового ореха.
Неожиданно Шарин подумала о Берте Клинге. Она приставила стетоскоп к груди Гаррода и стала его выслушивать.
«Вам идет этот цвет».
Это относилось к ее костюму. К ее синему костюму. К дымчато-синему цвету, гармонирующему с тенями на веках.
— Вдохните глубже и задержите дыхание, — приказала она пациенту.
Снова прижала стетоскоп к его груди.
Синатра пел «Поцелуй» в десять тысяч двести двадцать восьмой раз.
Так обними меня покрепче
и на ухо шепчи слова любви.
Целуй меня, целуй,
ведь поцелуй не лжет...
— Еще раз вдохните.
«Вам идет этот цвет».
Но что он на самом деле хотел сказать, этот светловолосый красавчик с ореховыми глазами, который сидел напротив нее и накручивал лингини на вилку? Что он имел в виду, говоря о цвете? Или что он пытался сказать? Не мог же он только сейчас заметить тот очевидный факт, что она чернокожая, а он — белый. «А тебе идет этот цвет, сестричка», — а потом тут же сменить тему и заговорить о дурацкой песенке, в которой пьяный парень сидит в салуне и изливает душу усталому бармену, присевшему рядом с ним. Понимаешь, Джо, все, что ей хотелось знать...
«Это потому, что я черная?»
«Что — потому, что вы черная?»
«Вы звонили мне с улицы».
«Нет. Об этом я вообще не думал. А это потому, что я белый? Ну, вы приняли предложение?»
«Возможно».
«Ну тогда... может, вы хотите поговорить об этом?»
«Нет. Не сейчас».
«А когда?»
«Может быть, никогда».
«Ну ладно».
Естественно, после этого все разговоры заглохли — до того самого момента, когда пора было сказать: «Знаете, Берт, мне кажется, мы уже не успеваем в кино. Нет, правда. Нам ведь обоим завтра рано на работу. И ведь вы же на самом деле не любите фильмы про копов. Может быть, разойдемся по домам, а?»