Никто из нас не проронил ни звука. Мы замерли, как перед атакой, ожидая призыва ринуться в бой. Вернее, не в бой, а в отступление. Бежать, бежать... Подальше от этого места.
Не знаю, сколько бы мы так сидели в растерянности. Я не хотел сидеть долго. И спросил:
– У кого фонарь?
В ту же секунду кто-то дрожащими пальцами сунул мне в руку фонарик. Меня вдруг охватила некая злость. На то, что я впутался в это дерьмо; на невидимого стрелка, который убирал людей прямо у меня под носом. Я выбежал из укрытия и направился, слегка пригнувшись, в ту сторону, где только что шел человек. Я рисковал. И осознавал это. Но злость придавала уверенности.
Вполне возможно, Лор был еще жив. Я не исключал, что его не подстрелили насмерть, и он вытащил сейчас свое оружие и целится в приближающегося меня. И, может быть, именно поэтому, заметив неподвижно лежащее на земле тело, я прошептал:
– Это свои.
Хотя какие, на фиг, тут могли быть свои? Ночью, на дороге, после выстрела...
Опасения оказались напрасными. Стрелявший был мастером своего дела.
Я подхватил тело под мышки и потянул его в пшеницу, желая поскорее убраться с открытого места. Тот, кто стрелял, вполне мог решить уничтожить и меня. По всей видимости, снайпер находился на противоположной стороне реки. Можно было без сомнений сказать, что у стрелка имелся прибор ночного видения.
Скрывшись в колосьях пшеницы, я облегченно вздохнул. В меня не стреляли. Значит, снайпер либо ушел, полагая, что покончил со своей работой, либо просто не отнес меня к своим врагам, на которых стоило тратить пулю.
Я зажег наконец фонарик – после того, как решил, что это можно сделать, – и направил свет на лицо человека, которого только что затащил в пшеницу. Или в рожь? Я – городской. И в этом ни бельмеса не понимаю.
Лор. Я его узнал, несмотря на то, что лицо было забрызгано кровью. Потому как на этот раз снайпер стрелял в грудь. И в области сердца зияла здоровенная дырка, из которой кровь продолжала выбрасываться мощными толчками.
Я выключил фонарь. Все, что хотел, я увидел. Мои руки были в крови, и капли крови попали на одежду.
Послышались шаги. Я нервно оглянулся.
– Виртуоз, ты где? – раздался взволнованный голос Хана.
Наконец-то решился посмотреть, что происходит.
– Здесь.
Хан пробрался ко мне; за ним, я заметил, потянулись и другие.
– Что там? – Хан присел возле меня.
– Осторожно, – прошептал я, – не выпачкайся в крови.
– В крови? – Хана словно стукнули кирпичом по башке.
Я больше не стал ничего говорить и на секунду зажег фонарик, направляя луч света на лицо мертвого человека. После того, как нас вновь поглотила темнота, я с издевкой осведомился: