– Ты их не добивай, смотри, – из угла камеры, смутно вырисовывавшегося в сумраке, вдруг раздался равнодушный голос – судя по тембру и интонациям, немолодой. – За это у нас и посадить могут…
Только сейчас новый постоялец импровизированного отеля, лет сто назад слепленного из глины, разглядел возлежавшего на каком-то драном матраце худощавого мужика в обычных спортивных брюках и грязной, неопределенного цвета майке. Вашуков присмотрелся к изрезанному морщинами лицу, к спутанным кудрям, изрядно побитым сединой, и решил, что старшему в камере должно быть никак не меньше шестидесяти – хотя морпех и допускал возможность ошибки в пяток лет. «Наверное, он у них типа нашего смотрящего в камере или пахана – если по-старому…» – мысленно прикинул подполковник.
– Да нет, отец, о каком убийстве ты говоришь – я же их так, чуть-чуть помял… – Вашуков в этот раз сказал чистую правду, поскольку если бы это был реальный бой, то все трое уже лежали бы по-настоящему мертвые, а не охали и подвывали – чем, потихоньку очухиваясь, и занялись «побитые гостем хозяева».
– Присаживайся, – старик гостеприимно указал на край своего матраца – единственного в камере, из чего можно было сделать вывод, что старик находится в ранге сидельца привилегированного. – Курить будешь?
– Давай, – Вашуков потянулся к протянутой пачке недешевых сигарет, аккуратно выудил одну и прикурил от огонька зажигалки, на пару секунд осветившего лицо и руки старика – на самом деле тот оказался не таким уж и древним.
– За что тебя к нам? – без особого интереса спросил старик, как показалось морпеху, гораздо больше занятый наблюдениями за расползавшимися по своим норам постанывающими парнями.
– Да так, ерунда, – с удовольствием затягиваясь душистым, сухим дымом, небрежно отмахнулся подполковник, – обознались. Прикинь, ваши полицаи меня за какого-то крутого бандюка приняли! Так что я особо не парюсь – разберутся и выпустят…
– Бывает, – флегматично согласился абориген и, пошарив под матрацем, извлек блеснувшую нержавейкой небольшую фляжку, отпил глоточек и спросил: – Хлебнешь?
Вашуков молча кивнул и хлебнул из фляжки, в которой оказался если и не чистый спирт, то какая-нибудь местная самогонка градусов этак семидесяти. Запить было нечем, поэтому морпех шумно выдохнул и затянулся сигаретой, чувствуя, как под ложечкой начинает расплываться приятное жаркое облачко.
– А ты вообще по жизни кто? – задал старик новый вопрос, хотя подполковнику опять-таки показалось, что ответ аборигена не больно-то и интересует – скорее всего, тот спрашивал не из любопытства, а просто от скуки и для поддержания хоть какой-то видимости разговора.