— Модильяни…
— О чем ты?
Кивнула на тротуар:
— Как на картинах Модильяни.
— Он был конченый алкоголик.
— Корто, ну картины-то от этого не проигрывают.
— Алкоголик и итальянец. Сочетание хуже некуда.
— Корто, он был еврей.
Ехидное:
— Итальянский!
Помолчали. Марина хмыкнула:
— Хорошо, что он не был котом. Переходим?
Перебежали дорогу на красный; мостик, и за ним — вот он, собор Нотр-Дам, чудесно подсвеченный.
— А я ведь из-за мюзикла “Notre Dame de Paris” сюда сорвалась. В Москве слушала его сутками, пропиталась насквозь. Сказала себе — буду жить там, где…
— …где стра-а-асти бушуют, — Корто «романтически» закатил глаза.
— Ничего ты не понимаешь…
— Это ты не понимаешь. Текст-то слушала? Про толпу варваров у врат Парижа, из-за которых крышка всем? Как там: «Мы чужие, нелегалы, просим убежища… Нас тут скоро будет десять, сто тысяч! Миллионы! Мир изменится…» Это же чистая политика.
Напротив собора каменные скамьи вьются простеньким лабиринтом. О политике Марине ну совсем не хочется говорить.
— Интересно, тут можно лежать?
Корто садится:
— Вались. Голову разрешаю на колени положить. Ввиду особой благосклонности.
— Экое счастье привалило…
Лежишь, смотришь на собор. Фигуры на фасаде отбрасывают непроглядные тени. Одна тень метнулась, истаяла — птице не спится.
Приятно держать голову у него на коленях.
— Слушай, Корто, а что ты такой ерепенистый?
— Это из-за бабки, наверное.
— Гены…
— Да не потому. Все детство с ней воевал — она учиться заставляла и по дому шуршать. А я на волю в пампасы рвался. Однажды она придумала, как меня заарканить. Купила аккордеон. Мне следовало развивать музыкальные способности, которых кот наплакал.
— Не будем о котах…
— Нет, правда, аккордеон был моим кошмаром. Я выдавливал из него звуки и прислушивался к тому, как мальчишки во дворе играют. А бабка сидела рядом и контролировала мои потуги. Натерпелся… С тех пор никому не позволяю давить на себя.
Марина оторвалась от созерцания подстриженного куста, высунувшего непослушную ветку над скамьей — листочки сочные, щекастые, — подняла глаза:
— Я разве давлю?
Хмыкнул:
— У вашей сестры обычно голова полупустая, так что нет, не давишь.
Не успела ответить — взял руку, переплел пальцы:
— Теперь не отпущу.
Бедный Корто. Заложник своего характера. Отогреть такого — как было бы чудно.