— Начинай.
...А когда Замиралов закончил, Марченко долго ничего не мог произнести.
— Ну ты даешь, Иннокентий Петрович.
— Я могу поступить только так и никак иначе. Ты-то понимаешь, доктор? Но и у тебя будет свой интерес. Кроме денег — о них мы даже говорить не будем, это само собой разумеется, — какой прекрасный материал для своей науки ты получишь!
— Горизонты моей науки гораздо уже, — усмехнулся он.
— А ты расширь. Расширь, Марченко. Не пожалеешь.
— Ладно, сейчас отдыхай, больной Замиралов, поговорим завтра, после обхода. — Он помолчал, а потом продолжил: — Огорчу, Замиралов. Лететь через океан тебе нельзя ни при какой погоде.
— Но если на частном самолете? За мной пришлют. Там такой комфорт...
— Ни при каком комфорте... По телевизору увидишь. Наверняка покажут в новостях.
Замиралов ухмыльнулся.
— Да уж не без того... Такое событие.
— Вот так-то, дорогой мой пациент: Минздрав предупреждает: перелет вреден для твоего здоровья, — горько пошутил доктор Марченко.
— Спасибо, доктор. Я все понял. Но мне надо выйти отсюда.
— Куда выйти?
— Домой.
Доктор уставился на него.
— Ты всерьез?
— Абсолютно. И чем скорее, тем лучше. Я вроде понятно объяснил — мои дела не ждут.
— Но у тебя же брюхо вспорото, черт тебя подери!
— А мозги — нет. Мне нужно время.
— А перевязки?
— Пришлете сестру. Я заплачу за все.
Доктор услышал в тоне Замиралова что-то такое, с чем он не мог спорить. В конце концов, мужику осталось пробыть на этой земле считанные недели, имеет он право распорядиться ими сам? Никакие лекарства, никакая терапия ничего не изменят. Только продлят боль. При таких-то деньгах у Замиралова наверняка полно дел. Ведь это точно: нет денег — и нет проблем. А полежит он тут подольше, или еще хуже — кончится, его денежкам могут приделать ноги.
— Хорошо. Но только не завтра.
— Завтра, доктор, именно завтра.
Доктор смотрел на пациента. Перед ним сидел хозяин жизни, который хорошо знает, что вот-вот должен ее покинуть. Но покинуть как хозяин. Замиралов заслуживал уважения. Без сомнения.
Доктор Марченко кивнул.
— Хорошо. Будь по-твоему. Завтра.
5
— Ну иди сюда, иди, моя Феклуша-дорогуша. — Ира потянула собаку за ошейник. — Давай-ка я освобожу тебя, милая.
Черный Лабрадор покорно процокал отросшими когтями — мало бегает — по лакированному паркету к хозяйке и опустил голову. Мол, на, отстегивай.
Ира отстегнула ошейник, Феклуша резко встряхнулась, а потом ткнулась хозяйке в колени.
— Ну ты рада, что снова в Измайлове, а? — шепотом спросила Ира.
Собака фыркнула.
— Ну конечно, pa-ада. — Ира наклонилась к самому уху Феклуши. — А ты помнишь