Вроде бы этот Байгелец сунул генеральному прокурору миллион евро, — начал Витек, располагаясь в моем новом кресле в моем новом доме.
Не евро, а злотых, — уточнила я. — И не генеральному, а заместителю.
- Да нет, что ты, — изумился Витек. — За какой-то паршивый миллион злотых он бы не стал так выделываться.
Я возмутилась:
Ты что, вчера родился? Добрая свинья все сожрет. Мне как-то в Канаде попалась в руки перепечатка наших секретных партийных материалов, где черным по белому было написано, что министр внешней торговли принес социалистической родине убытков на девять миллионов долларов за две недели отдыха на Лазурном Берегу. А как тебе девчонка-жокей, которая за одну нейлоновую блузку проиграла важный заезд?
>— Ты про девчонку тоже в Канаде прочла? В секретных партийных материалах?
— Нет, это уже из личного опыта. А тракторист, который не хотел вспахать поле за две тысячи злотых, но вспахал за литр спирта, который тогда стоил сто девяносто злотых? Меня уже ничем не удивишь. Миллион злотых он ему дал, и ни гроша больше.
— Ну это маловато. Потому-то все и обломалось.
— Не только потому. Они еще поздно спохватились.
— А почему?
— Я тоже никак не могла понять. Оказывается, Байгелеца-папы не было в Варшаве и сынок никак не мог его разыскать. Хотя тогда на что им все эти мобильные телефоны?
— Наверное, папа был вне зоны действия сети, — злорадно пробурчал Витек.
— Возможно. И за дело они взялись только в воскресенье. Пока Чистый раскачался и вмешался, вы с приятелем уже успели найти труп. Смотри-ка, что получается: если бы ты не выбрался на рыбалку, этот засранец вышел бы сухим из воды.
— А что, он и вправду поганец?
— Бабник, пьяница, этакий хозяин жизни. На папашины денежки хочет купить чемпионство. Тайные силы в нем кипят.
— Тайные? Никому, значит, не показывает...
— Никто и не догадывается. Говорят, ни один клуб его всерьез не воспринимает. То есть записать-то в клуб его запишут, спонсорские деньги всем нужны. Но на соревнования не поставят никогда. Дурачков нет.
— Понятно. Сам с собой гонки устраивает. Он несся-то не из Констанчина, часом?
—- Из Констанчина. А ты откуда знаешь?
— Приятель рассказал. Он там клиента забирал из кабака и видел этого придурка.
— Неужели твой приятель его в лицо знал? — удивилась я. — По-моему, Байгелец-сын такси не жалует. Он ведь сам ас — гроза автострад.
— Насчет грозы автострад — это точно. Нет, он его не знает. Просто сыночек, чтобы не упасть, прислонился к стеклянной витрине. В глаза бросалось. Ну, приятель спокойно тронулся, и тут мимо него на третьей космической пронесся этот самый «бумер». За каким чертом он на Фогеля-то свернул?