— Нет.
— Вот и плейер выкини!
— Если бы всё было так просто.
— А что ещё?
— Просто мне всё уже надоело.
— Что надоело?
— Всё! Я не вижу смысла в жизни, я — никто, я давно уже мертва. Ещё не начав жить, я всё уже пережила. Я всё знаю: что было, что будет. Иногда мне кажется, что мне не семнадцать, а семьдесят лет.
— Что за пургу ты несёшь?
— Просто я слишком старая для своих 17 лет. Жизнь у меня не сложилась. Поэтому я и хочу умереть, чтобы, возродившись, начать жить заново.
— Дура ты набитая!
— Нет, я не дура.
— У тебя нет ни одной причины! — разводит руками Эмма.
Мара вздыхает
— Есть ещё одна.
— Какая?
— Веская.
— Думаешь, почему, — спрашивает Мара у Эммы, — я целыми днями гуляю по кладбищам или иду сюда на Девичью?
— Почему?
— Да потому что мне некуда больше идти. Все идут домой, а я не знаю, куда мне податься. Мне вообще не хочется домой возвращаться.
— Как это?
— А вот так. Я ж говорила тебе, у меня мать — алкоголичка. Постоянно она с кем-то бухает, постоянно в доме какие-то мужики, — то молодые, то старые. И все синие, опухшие. Постоянный мат-перемат. А сколько раз я её заставала с ними в постели. Мало того, некоторые начали уже и ко мне приставать. Я не могу больше этого выносить.
— И чё, ты не можешь с ней ничего поделать?
— Да чего я только с ней не делала, чтобы она перестала пить. И деньги забирала, и водку выливала. Да только всё напрасно. Я уже устала с ней бороться. У меня нет больше сил.
— Бедная, — жалеет её Эмма.
— Я не знаю, как мне выйти из этого. У меня нет другого выхода. Я ненавижу свою мать. Это она сделала меня такой. Это она довела меня до таких мыслей. Вчера я ей сказала, что покончу с собой, если она не бросит пить. И что? Она тут же нажралась. И до сих пор, наверно, в хлам упитая. Она ничего не понимает. Её ничем не проймёшь.
— Это такая болезнь. Она не лечится.
— Я знаю. Но мне от этого нее легче. Мне ничто не в радость. Постоянная тяжесть на сердце, постоянная головная боль. Я больше так не могу.
— Прекрати!
— Я хочу прекратить эту боль.
— Покажи мне свои зубы, — неожиданно говорит ей Эмма.
— Зачем?
— Покажи!
Мара щерит зубы: клыки у неё, действительно, выдающиеся.
— А правда, что ты сама у себя пьёшь кровь?
— Правда. А знаешь почему?
— Почему?
— Потому что я ненавижу себя. Я ненавижу свою жизнь. Я хочу себя убить.
Эмма не знает, что ещё сказать. Мара также неожиданно замолкает. На неё страшно смотреть.
— Значит, ты с самого начала шла сюда с определённой целью?
Мара молча кивает.
— И именно поэтому я здесь тебе мешаю?
Мара вновь коротко кивает. Как ещё можно отвечать на риторические вопросы?