- Напрасно. - Врач начал собирать свои инструменты.
- Когда я получу результат анализа крови, сэр?
- На следующей иеделе, не раньше.
Молдер снова склонился над телом. Что-то не давало ему покоя, какая-то мелочь, деталь, которую он, сказалось, пропустил...
- Что это за лиловые потеки у нею на руке, а, доктор? Вот тут, на тыльной стороне ладони?
- Это? - Медик прищурился. - Похоже на след чернил со штемпельной подушечки.
- Вы сможете это прочитать?
- Ну, если из-за температуры краска въелась в верхний покров кожи... Сейчас попробуем.
Врач нырнул в каморку охранника и тут же вернулся с настольной лампой в руках, на ходу свинчивая пластиковый абажур.
- Ну-ка, ну-ка, посмотрим... - врач приблизил ламиу к самой руке мертвеца. - Это вам. что-нибудь говорит?
Молдер вгляделся. Среди лиловых разводов на тыльной стороне ладони покойного штамп выделялся с предельной ясностью - фиолетовым прямоугольник с вписанными в него двумя словам": "Клуб "Цепеш". Клуб "Цепеш", Бульвар Голливуд
Лос-Анджелес, штат Калифорния
День второй
Вечер
Портрет мужчины с орлиным носом и роскошными густыми усами, в лихо заломленной высокой мохнатой шапке, кажется, был единственным украшением этого зала. Наверное, в простоте и безыскусности оформления посетители клуба находили особый шик. Хоть какое-то отличие от десятков других подобных заведений. Молдер остановился и неторопливо обвел помещение внимательным взглядом: У стойки и за столиками десятки похожих, как близнецы, бритоголовых ребят сосали спиртное, переговаривались вполголоса, посмеивались над чем-то своим... По углам глупо хихикали стайки девиц в коже, с бисером, вплетенным в волосы. В зале царил цветной полумрак. Придавлено хрипел синтезатор, надсадно и как-то замедленно, словно из-под воды, ухали ударные. Цветные пятна прыгали по потолку, на криво подвешенном киноэкране мелькали кадры старого черно-белого фильма. Шел первый "Франкенштейн". Туда никто не смотрел. Сидящий за столиком бородатый старик, с ярким цветным платком на голове, без особого интереса разглядывал извивающуюся на зарешеченном подиуме танцовщицу в блестящем облегающем комбинезоне и кепке-шестиклинке. В нескольких шагах от него пухлый темноволосый парень с бакенбардами задумчиво - и неслышно за общим гамом - перебирал струны гитары. Край его пончо лежал на столе, в лужице спиртного, но парень не обращал на это внимания.
За одним из столиков, в полном одиночестве сидела молодая женщина в деловом костюме и, казалось, увлеченно разглядывала в зеркальце пудреницы собственное лицо. Молдер невольно зацепился за нее взглядом. Внешность женщины меньше всего подходила для этого места и этого часа. Место сборищ маргиналов, где находят единомышленников те, кто изо всех сил старается быть не похожим на нормальных людей. Ощущение отчужденности, исходящее от женщины за столиком, чувствовалось едва ли не физически. Пожалуй, ее можно было назвать красивой правильные черты, слегка подпорченные носом с горбинкой, тщательно уложенные каштановые волосы, упрямо поджатые красивые полные чубы... Это лицо было бы вполне уместно в любви конторе или офисе, но только не здесь и не сейчас. Почувствовав взгляд агента, женщина повернула голову и ответила ему несколько напряженной улыбкой. Не отводя взгляда, Молдер подошел к столику.