Катя рассматривала картины на стенах, когда вошел хозяин дома. Сергею Оленину на вид можно было дать лет тридцать пять, не больше, хотя этого просто не могло быть — у господина ресторатора наличествовали взрослые дети, сын и дочь.
«Значит, за сорок, то есть примерно пятьдесят?» — подумала Катя, рассматривая мужчину.
Высокий, немного сутуловатый, со светлыми русыми волосами, в которых потерялась бы любая седина, одетый в видавшие виды джинсы «Wrangler» и идеально сидящий серый свитер ручной вязки, очень простой, а значит, запредельно дорогой. Катя знала цену такой нарочитой небрежности, как и то, что дается это далеко не каждому. Образ «мужчины за городом» дополняли ковбойские сапоги.
«Ни дать ни взять персонаж из «страны Marlboro», только лассо не хватает и верного кольта», — усмехнулась Катя, но вслух ничего не сказала.
— Добрый день, — ковбой протянул Кате загорелую крепкую руку, — меня зовут Сергей, а вы — Катерина? Федька мне про ваши дизайнерские таланты все уши прожужжал.
— Здравствуйте. — Катя чуть поморщилась, отбирая у мужчины свою слегка помятую рукопожатием ладошку. — Ну, Федор Борисович сильно преувеличивает.
— Не надо скромничать, душа моя! — Станкевич весь лучился, хотя глаза его оставались пронзительными.
А вот глаза Оленина были совсем другими. В лучиках морщин сияли удивительные, небывалого цвета, почти васильковые очи.
«Именно очи, — настойчиво подумала Катя, — такие больше подойдут прекрасной женщине, а не этому крепкому мужику с широченными плечами и обветренным лицом. Высокий лоб, упрямые жесткие губы и крупный нос с легкой горбинкой. При своей аристократической фамилии совсем не аристократ. Но и не плебей, это уж точно. Скорее, свободный художник».
— А ты знаешь, Катюша, наш Оленин — писатель. Это помимо того, что владеет несколькими ресторанами, — сказал Станкевич, когда все трое уселись в предложенные хозяином кресла. — Но писательство, как ты понимаешь, кормит не так хорошо, как рестораны. Да, Серега?
— Это правда, — кивнул Сергей. — Мне три мои романа и одна книга стихов принесли совсем чуть-чуть денег и уйму головной боли. Моим издателям ничего не нравилось: то слишком много философии, то слишком мало эротики… Стихи, к слову сказать, я вообще на свои деньги издавал — надоел редакторский произвол, да и обложку хотелось такую, как мне нравится, а не такую, как левая пятка главреда подскажет. Так что теперь я пишу не для издательств, а для себя. И могу за свои кровные деньги напечатать что хочу и не морочиться. А сын оформит. Он у меня неплохой график, хотя и бездельник изрядный.