Вечер 30 июля 2015 года
Афганистан, район г. Джебаль-Уссарадж
Дорога на север, район отметки 2685
— Incoming!!!
Лейтенант проснулся от надсадного воя, оборвавшегося глухой тишиной. Их подбросило над землей, крупнокалиберная мина разорвалась совсем рядом. Потом — наступила оглушительная тишина…
— Все целы?!
— Да! Так точно!
Многие не ответили. Они просто продолжали копать, вгрызаться в камень, рвать его, чтобы во время передышки создать себе хоть какие-то позиции, укрыться от волны стали, готовой обрушиться на них. Это был не Ирак девяносто первого и не Фолкленды. Это был Корея пятьдесят первого года. Или Сталинград сорок второго…
— Стой.
Их КамАЗ остановился около чек-пойнта, обычного чек-пойнта в афганской глуши. Собранный из типового набора бетонных плит, со спутниковой антенной, обжитый за время долгого и бессмысленного стояния здесь. Привлекло внимание необычно большое количество бронетехники у блока — две легкие бронемашины Феннек и два новеньких колесных транспортных средства морской пехоты США — угловатый, высокий ящик на восьми колесах. Над блок-постом вместе с флагом НАТО — висел голландский флаг.
КамАЗ затормозил, морские пехотинцы, стоящие на защитной позиции и даже не пытающиеся как-то регулировать движение морские пехотинцы США вскинули свое оружие.
— Friendly! Friendly! — на английском языке в НАТО это знали все.
Автоматы и пулеметы морских пехотинцев опустились.
— Вы кто такие нахрен?!
— Германский Бундесвер! Мы потеряли свою технику!
Командовавший морскими пехотинцами сержант — подал знак, чтобы опустили оружие. Показал на здание блок-поста.
— Командование там, парень…
Падающее в горы солнце. Змеящаяся дорога, разрезанная на две части бетонными ти-уолсами. Нескончаемое движение колонн машин — афганских, НАТОвских, миротворческих — всех. На север, где может быть — спасение…
Внутри бетонного здания — было не протолкнуться. Вооруженные люди, работающее старенькое радио. Связь не работала последние часов пять и явно не просто так — что-то сделали со спутниками связи.
Находившиеся в выделенном под импровизированный штаб помещении офицеры — подняли головы от карты, рассматривая вошедшего, оценивая, стоит ли иметь и с ним дело, и тот ли он, за кого себя выдает.
— Кто вы? — спросил офицер с полковничьими погонами и табличкой Йенссен на форме.
— Лейтенант Гюнтер Крайс, кэмп Мармаль.
— Кто из офицеров у вас там командовал?
Никто никому уже не доверял.
— Кемпински.
— Нормально, я его знаю… — сказал один из американцев — нормально.