– Что-й-то ты долго, Егор? уж я ждал, ждал… – упрекнул Петруха.
Егор промычал что-то в ответ, слез с лошади и начал ее треножить. Петруха, тонко усмехнувшись, кивнул мне на него и, мешковато садясь на своего поджарого гнедого коня, спросил:
– Ну что ж, придешь ночевать-то на хутор?
– Приду, приду…
Петруха поехал к хутору.
– Ты что ж не пошел на хутор-то? – угрюмо обратился ко мне Егор.
– Да уморился больно – отдохнуть хочется.
– Далеча ходил-то?
– С ружьем ходил, да исходил порядком: пошел-то от самой Сухопутки, даже до Титовых двориков доходил, а вот оттуда вплоть до вашей степи…
– Ты сам-то чей?
Я сказал.
– Что же это ты: исходил много, а дичины с тобой нету? – усмехаясь, спросил Егор.
– Не из дичины хожу, – сказал я, – скучно станет на хуторе, а денек выдастся хороший, вот и пойду бродить… А славные у вас тут места! добавил я, бросив взгляд на окрестность.
– А ты был вон на Крутом кургане? – оживленно сказал Егор и, приподнявшись, указал на высокий курган.
– Нет, туда не доходил.
– Ты вот сходи-ко туда… С него страсть как видно!.. Тут тебе Битюк разливается… У самых берегов да на островах леса зеленеют, а промеж лесов, села раскинулись: Тамлык, Паршиково, Ровенское, Подлесное, Яблонец… А там Красноярье на круче… Приволье! куда ни глянешь, все колокольни белеются да кресты жаром горят… В ясный денек аж рыбинская церковь видна, верст двадцать будет… Как все равно синим туманом заволокет ее, церковь-то, только кресты, словно огоньки, блистают на солнышке… Тут тебе у реки сёла да деревни приютились, словно от ворога схоронились, а пo верху, вдоль Битюка, бугры да курганы тянутся… В старину, говорят, их богатыри понасыпали… За Битюком кусты танеевские чуть синеются: Дальний куст, Травин куст… хороши есть у нас места! – добавил он после легкой задумчивости и тихонько вздохнул.
– За Битюком тоже хорошие есть места, – сказал я.
– А ты бывал за Битюком? – спросил меня Егор.
– Был как-то.
– Сакуриных знаешь?
– Нет, там не был. Около был, у одного купца на хуторе.
– Это у кого, не у Парменова ли? – угрюмо спросил меня Егор.
– У него, у Евграфа Парменыча…
– Его теперь, старика-то, нету на хуторе, там сынок разделывает, Мишка! – Злость послышалась в тоне Егора.
– Слышал, – сказал я, – говорят, что малый пустой.
– А собой-то он как раз на борова кормного похож… Двадцать шесть годов ему, говорят, а толщины-то что твой бык, ишь восемь пудов тянет… Рожа – словно стол широкая да скуластая, глаза – пьяные да шальные, бровей совсем нету… Пьян без просыпу с утра до ночи… – Егор с негодованием плюнул. – Этакого безобразия искать – не скоро найдешь!