– Какая мерзость, твою налево! – шиплю после нового глотка. – А где закуска?!
Мгновенно передо мной появляется глубокая тарелка с кусками непрожаренного мяса.
Смотрю на него и чувствую: тошнота подступает к горлу. От излишне выпитого начинается «вертолет», и меня захлестывают воспоминания.
Лучники стройными рядами стоят на правом фланге. Маги забыли поставить щит и суетливо пытаются оградить барона со свитой. Одно заклинание – и тридцать парней превращаются в кровавое месиво. Обожженные магическим пламенем тела источают удушающий запах. Живых не остается. Всего лишь одно заклинание…
Почему жизни всяких крыс ценятся гораздо выше что на Земле, что здесь, почему?!
– Убери это, – еле сглатывая слюну, хриплю трактирщику, – принеси овощей или грибов.
Он подхватывает тарелку и быстро уходит. Лишние проблемы никому не нужны. Залпом допиваю кружку и наливаю снова. Опираюсь спиной о стену. Взгляд скользит по залу. Обычные крестьяне, самые обычные… Выпьют по кружечке пива, поговорят и разойдутся по домам. Вон тот блондин так похож на одного из рыцарей.
Рыцарская конница пытается сломать строй копейщиков под градом стрел. Раненые кони сбрасывают седоков. Слышатся стоны и проклятия. Но большая часть рыцарей прорывается. Разве могут им противостоять вчерашние крестьяне? Кругом царит паника, строй сломан. Это просто кровавая бойня, всадники и кони полностью забрызганы кровью.
Начинаю заваливаться на бок. Чтобы не упасть, опираюсь на меч в ножнах, все как в тумане…
Единственная, кто не предаст, так это сталь. Верная сталь меча. Холодное равнодушие к жизни: что к своей, что к чужой. Ее смерть там же, в битве, в лязге скрещенных клинков и вспышке искр. Достойная смерть…
Десяток, в котором иду и я, отправляют в передовой дозор. Поначалу все спокойно. А вот дальше… Напарываемся на самострелы и магические ловушки, к счастью, никто не пострадал. Радоваться рано. Неожиданно попадаем в засаду. Свист стрел перекрывает крики раненых. А потом рукопашная… Их пятнадцать, нас шестеро. Спасет только чудо, отвага здесь ни при чем. Трех я поджариваю зельем, одного удачно отшвыриваю, бедняга ломает шею об дерево. А потом становится не до заклинаний… Отвожу удар за ударом. Одному нашему сносят голову шестопером, кровь хлещет фонтаном. Зрелище не для слабонервных. Слышен лязг мечей и стоны. Еще троих размениваем на одного. Встав спина к спине, отражаем атаки восьмерых. Улучив момент, кидаю еще зелье. Минус два. Шестеро против четверых… нет, уже троих. Шансов мало, но надо играть…
Очередной кувшин. Третий или четвертый? А какая, собственно, разница? Одним больше, одним меньше…