– Десятник? – Дождавшись утвердительного кивка, продолжаю: – Что тут у вас происходит?
– Орки разгромили пару лавок гномов, – отвечает воин, – все ветераны теперь патрулируют квартал бородатых, а на ворота поставили этих сосунков.
– Ясно, а с чего это орки на гномов ополчились?
– Карлики то ли святилище, то ли захоронение вождей орков осквернили, – объясняет он. – Точно не знаю, что те, что эти молчат как рыбы.
– Весело тут у вас… Хотелось бы где-нибудь отдохнуть и пополнить свои припасы.
– Лучше в «Бочонке», и цены божеские, и тихо там, а продуктов у нас в изобилии на рынке.
– Спасибо за помощь, – протягиваю ему монетку, – выпей за мое здоровье да позови лекаря, пусть сопляков подлатает.
– Хорошо, так и сделаю. – И задумчиво продолжает: – Будь осмотрительней, кто-то из сильных мира сего очень невзлюбил охотников…
– Буду иметь в виду, – благодарно киваю и ухожу в глубь города.
Да, все веселей и веселей: то бараны, то есть бароны что-то не поделили, теперь орки с гномами. Еще эта фраза про сильных мира сего… Звучит весьма логично, сил на уничтожение ордена пошло немало, какой-нибудь удельный князек это бы не потянул. Тогда кто? Надо поболтаться по кабакам, может, и удастся что-нибудь дельное узнать. Только сменить одежду, а то столько сказок наслушаюсь… Хотя с моей-то внешностью прикинуться кем-то весьма проблематично.
Город как город: узкие и извилистые улочки, двух-, редко трехэтажные каменные дома. Единственное, что радует взор, – море. Шум волн доносится издалека. Запах моря навевает мысли о доме… Так, два прямо, один налево. А вот и постоялый двор. Вместо вывески небольшой бочонок. Забавно.
Зал достаточно большой, чистый, освещен магическими шарами – неплохо идут дела у трактирщика. Десятки столов с лавками из потемневшего дерева (все массивное) располагаются вдоль стен. Бочонки стесняют проход к небольшому прилавку, за которым стоит среднестатистический трактирщик с пивным животиком. Посетителей немного, вот и ладненько.
– День добрый! – приветствую его. – Комнаты сдаете? Мне на пару дней, не больше.
– Ползолотого, – отвечает надменно трактирщик, – деньги вперед. Знаем ваших…
– Держи, – спокойно бросаю золотой. – И скажи, как дойти до рынка?
Трактирщик коротко объясняет дорогу. Небрежно кладет ключ на прилавок и кивком указывает на второй этаж. Сначала рынок, а уж потом все остальное.
Сразу чувствуется дух портового города: шум, гам, всепроникающий запах рыбы разной свежести. Купцы и торговки с лотками теснятся друг к другу. Покупателей маловато. Зато воришек-то! Боковым зрением замечаю, что один из них пытается залезть в мою сумку. Мгновение – и я держу его за руку. Поворачиваю голову и внимательно рассматриваю этого неудачника: худой мальчишка в потертой, но аккуратной одежде.