Никто не звонит. Мертвой хваткой стиснув мобильник, она отползает под прикрытие развалин, втискивается в вонючую сажу и набирает заветный номер 112.
– Служба спасения, дежурный, – отвечает мужской голос практически немедленно, и это почему-то вышибает у Аси все силы. Она ничего не может сказать, только тихо, жалобно плачет, и все, на что ее хватает, это пробормотать:
– На углу Рождественской и Крутого съезда, за белыми ящиками, двое тяжелораненых. Скорее! Они истекают кровью! Там Груша, в нас Павлик стрелял. А у Бусыги еще и лейкемия. Помогите ему! Нужно делать срочное переливание! У него распечатка анализа в кармане!
Дежурный онемело молчит, но, даже если он и начал бы что-то говорить, Ася уже не услышала бы и ответить не смогла: телефон в ее руках издает слабый писк – и отключается. Умирает. Значит, не только она забывает заряжать свой мобильный!
Но, кажется, она все уже успела, она сделала то, ради чего набралась столько страхов: где-то невдалеке раздается сирена, тьма рассеивается синими вспышками, слышен рокот моторов… От этого гимна надвигающегося правосудия Павлик, если он все еще оставался здесь, конечно, сбежит быстрее лани, быстрей, чем заяц от орла, но, скажем прямо, Ася об этом ничуть не жалеет.
Теперь нужно вернуться к ящикам. Нужно рассказать про Бусыгина, про Грушу, нужно встретить «Скорую», нужно…
И вдруг коронное Асино чувство долга пугливо сникает, словно загнанный крольчишка. Она отчетливо представляет, что увидят полицейские и доктора со «Скорой». А увидят они двух раненых, перевязанных женской непрезентабельной майкой и лохмотьями довольно поношенного, некрасивого бюстгальтера. И они будут смотреть на Асю с презрением… и правильно, разве можно ходить в таком белье?! Завтра же она купит все новое, и одежду, и… и все!
А сейчас… Сейчас Ася приподнимается и на карачках, как нашкодившая кошка, поспешно ползет вверх по Крутому переулку. Машины уже практически рядом, ее могут заметить… Она вскакивает на ноги и вламывается в глубину каких-то дворов, и все они, на счастье, оказываются проходными, так что скоро и след ее простывает на Крутом съезде, а звуки полицейских сирен и какой-то странный треск растворяются вдали.
«Чеченку» она соображает снять, лишь когда выходит на Ильинскую, где горят фонари и спешат запоздалые прохожие. Не стоит их пугать. И всю дорогу до дома она плачет навзрыд, зажимая себе рот ладонью, когда мимо кто-то проходит.
* * *
В городе проходила областная выставка молодых самодеятельных художников. Светлана любила ходить на такие выставки: у молодежи мелькают иногда совершенно парадоксальные идеи, какие уже просто физически не могут озарить признанных мэтров. Ни физически, ни химически! Иногда, пусть не часто, но все же ей удавалось «освежить взгляд на мир», как она это называла.