Юлька вертит пальцем у виска и спотыкается.
— Мне бабушка говорила, — оправдывается Дианка.
— Твоя очередь, — Юлька влезает в резинку и убирает влажные волосы со лба, — а эта бабка просто чокнутая. И дядя Амерхан — алкаш.
— Юлька, ты кем будешь, когда вырастешь? — зачем-то спрашиваю я.
— Филологом, — гордо отвечает Ворона.
Я молчу, делаю вид, что поняла.
— А я знаю, — говорит Дианка, — это всякие иностранные языки учить.
— Вроде того, — лениво отвечает Юлька, — ты прыгай, прыгай.
Дианка прыгает. Толстая черно-рыжая коса хлопает по спине.
* * *
Заело. Заело перемещатель, точно. Который раз в ту же историю попадаю, надоело, ухо уже болит из-за этого алкаша. Надо на улицу сходить.
У подъезда мусорная куча, от неё тянет сладковато-прохладным, химическим. Холодный ветер гоняет обрывки газет. Раз уж вышла — посмотреть, что пишут… Давно всё ясно, было Пришествие, появились Хозяева, ну и чёрт с ними. А эти всё пишут и пишут, непонятно, где время берут, перемещателей им не выдали, что ли? «Лингвист Юлия Вороненко пытается расшифровать язык Хозяев». Знакомое имя… Охота ей возиться, кому он нужен, этот язык, если Хозяева наш знают…
Пробираюсь по тёмной улице. Ну и грязищу развели, по колено, и холодно… Сумасшедший в канаве ворочается… Бросаю газету. Неохота никуда идти, где же Хозяева?
Из переулка вылетает пластиковая бело-голубая птица. Ну наконец-то… Хозяин зависает передо мной, из ящичка на груди металлически чирикает:
— Еды? Одежды?
— У меня перемещатель заело, — на всякий случай заискивающе улыбаюсь.
Хозяин кивает, вцепляется лапами в волосы, голову пронзает короткая боль.
— Может быть, еды? Одеяло? Что-нибудь выпить?
— Нет, спасибо, — я отворачиваюсь от навязчивой птицы.
— М-м-мне выпить, — раздаётся из канавы.
— Всего хорошего, — чирикает Хозяин и зависает рядом с пьяницей.
Доносится озадаченное посвистывание. Чем-то этот алкаш Хозяина смущает…
— Перемещатель? — наконец неуверенно спрашивает птица. — Снабдить вас перемещателем?
— М-мне не надо. Мне только выпить.
С лёгким хлопком в воздухе появляется бутылка и валится в канаву. Хозяин неловко разворачивается, задевает острой кромкой крыла мой свитер и улетает. С порванной нити сыплются малиновые бусины, подскакивают с сухим треском на щербатом асфальте. Сумасшедший падает на колени, бросив бутылку, подбирает бусины сухими тёмными пальцами.
— М-м-малина-а, — мычит он, — м-м-маме… малина…
Я смотрю, как он подбирает обрывок газеты, сворачивает в кулёк, запихивает в него бусины. Мне холодно в пластиковой хламиде, перемещатель уже починен, ну его к чёрту, этого алкаша, что я здесь делаю? Домой надо идти. Отступаю, но что-то в канаве привлекает внимание. Тяну клочок пушистой светлой ткани; сзади шумно дышит бродяга, дёргает меня за рукав, о чём-то просит. Я отбрыкиваюсь, вытаскиваю из-под завалов мусора свою добычу и бегу домой.