Медведева бросило в пот. Он взглянул на часы и позвал:
— Евгений Мартынович? Зайдите сюда.
Обиженный официальным тоном, Грузь осторожно прикрыл за собой дверь, долго не хотел садиться на стул: «Благодарю вас, Дмитрий Андреевич. Постою, вернее, мы постоим».
— Да ладно ты! — расхохотался Медведев. — Как у нас с графиком?
— С графиком нормально. А вот с золотыми контактами не очень.
— А, черт… — Медведев потянулся за телефонной трубкой, но Грузь остановил его:
— Кому будешь звонить? Министру среднего машиностроения или в приемную Гречко? Но разрешение на золото дает Госплан…
— А что наша заявка?
— Пока глухо.
— Женя, — Медведев откинулся, словно опять готовясь петь про блоху. — Немедля поезжай на завод. Займись промежуточным блоком. Может, обойдемся без золота? Ну а вечером к нам. На дачу. С праздником, как ты говоришь.
— День рождения?
— Да…
— У тещи или у дочки?
— У жены, бегемот! — Медведев весело, но пронзительно поглядел на своего сотрудника. Их отношения развивались вполне определенно: от взаимного симпатизирования к дружбе. — Послушай, Женя, а у тебя была любовь?
— Была, да сплыла, — ответил Грузь.
— Как так? Ну, расскажи, расскажи! Ты ведь знаешь, я не болтлив.
— Да так. Я пригласил ее в гости к приятелю. Там коктейли, музыка и все такое. У меня на брюках расстегнулась молния, а я был в белых трусах…
— Ну и что? — Медведев думал теперь совсем о другом, но слушал.
— А то, что я заметил это слишком поздно. На этом все и кончилось.
— Зря! — серьезно сказал Медведев. — Может, она не заметила? Может, она и не разлюбила тебя…
— Зато я разлюбил себя, — сказал Грузь. — В том возрасте это было равносильно тому, что разлюбили тебя. Да и сейчас так же…
— Всё впереди. У тебя все изменится, Женя.
— В какую сторону, шеф? — спросил Грузь, уходя и не дожидаясь ответа, потому что телефон опять зазвонил.
Медведев неохотно взял трубку.
— Старик, ты помнишь наш разговор? — послышался голос Бриша.
— Ты подозреваешь, что у меня склероз? — сказал Медведев. — Напрасно. Нет, с начальством я не встречался, предпочитаю как можно реже… Что?
Голос Бриша то и дело прерывался каким-то хрипом:
— …Как говорит мой друг…
— Кто, кто?
— Мой друг Аркадий. Тот самый, журналист номер один.
— Разве он еще не удрал на Запад? — шутливо спросил Медведев.
— Старичок, зачем ему удирать? Он ездит туда чуть ли не ежемесячно.
— Ясно. Так вот, Мишенька, если будешь работать у нас, заграничные поездки — долой. Хорошенько подумай.
— Я уже подумал.
— Тогда я сейчас же иду к шефу. Ты будешь у нас вечером? Але-у… Вечером я доложу тебе о визите. Ну да, к моему шефу. Пока.