Я изменила тебе, слово,
С гаммой цвета.
Такая мне открылась глубина
В мелодии оттенков,
Что рука сама, не спрашивая разрешенья,
Спешила с нетерпением к холсту,
Замешивая наспех краски,
И бились непослушные цвета
О равнодушное пространство света.
Но иногда, когда казалось, что слепа моя рука,
Из глубины манящего пространства рождался цвет,
Рождался и кричал, что он, новорожденный, полон силы
И защититься сможет от насилья.
И тогда рука моя невольно отступала,
Боясь спугнуть родившееся чудо.
Как мало их, новорожденных, что передать смогли
Гармонию пространства, холстов, несущих свет и силу,
Случайно отразивших красоту.
Я эту красоту в стихосложенье искала годы и недели,
И билось слово, словно птица в клетке,
Пытаясь разорвать рутину слов.
Так значит, я тебе не изменила.
Я просто странник, временный и странный,
За миражом бредущий по пустыне,
Пустыне, уходящей в никуда...