— Тарт! — пинаю дверь носком сапога. — Ты дома?
— Кого там хмыриги принесли?! — раздается высокий голос в ответ.
— Смерть твою, — шиплю себе под нос и, повысив голос, продолжаю: — Разговор есть, срочный, да важный!
— Заходи тогда, да дверь только не сломай, ветхая она.
Да тут сам дом еще тот антиквариат. Ссаживаю хомяка на землю.
— Прикрой в случае чего, — говорю ему и вхожу.
Это вот целитель?! Шкаф, с маленькой головой, оттопыренными ушами-локаторами и весь покрыт шрамами и татуировками. Упс, я случаем адресом не ошибся?
— Э-э, день добрый. Тарт?
— Да.
— Я к вам с поручением от Гильдии магов.
— И тут до меня добрались, кровопийцы! Что на этот раз? Ел младенцев живыми?
— Ты про что? — легонько шевелю пальцами, готовясь нарисовать заклинание в случае чего.
— В чем они обвиняют меня на этот раз?!
— Да они приглашают вас вступить их стройные и красивые ряды. Будет с посохом ходить.
— Я и так с ним, — он поддергивает ремень.
— Логично. Так что там за обвинения?
— А-ха-ха! — он начинает ржать аки конь, он даже слезы от смеха потекли. — Ты даже не узнал, к кому тебя направили?!
— К лекарю Тарту, — заклинание почти готово, остался последний штрих, жаль, долго их так держать нельзя — развеиваются.
— К лекарю. Узнаю этих балахонников. Лекарь, ага. Темного целителя не хотел? Я прошел через все крупные войны этого куска суши! Я прошел через столько боев, что у тебя волос на голове меньше! Я друзей по кускам после них собирал, а они… целитель! А-ха-ха!
Вот это я попал. Темные лечатся и увеличивают свои характеристики с навыками за счет других живых существ. Подумаешь, что они после этого склеивают ласты, мелочь.
— Так вступать будете?
— Тебе не страшно? — смех его как ножом обрезают.
— Не особо.
— А, двуживущий.
— Есть немного. Так что мне передать в гильдию?
— Хм, и ты даже не попытаешься меня убить в случае моего отказа?
— Нет, селяне очень хорошо о тебе отзываются. Жаль, конечно, что задание провалю, но что поделать?
— Странный ты какой-то, двуживущий.
— Наверно, а что, надо все же тебя убить в случае отказа?
— Я сам бы дано хотел умереть, да вот чужие жизни не дают. Ты знаешь, сколько мне лет?
— Сорок?
— Шестьсот сорок три не хотел?
— Хорошо сохранился, — уважительно киваю головой. — Проспиртовался?
— А-ха-ха! — он снова начинает хохотать, видать чудо-траву за избушкой растит. — Хм, у меня есть для тебя интересное предложение.
— Я вас внимательно слушаю.
— Как говоришь тебя зовут?
— Меня не зовут — я сам прихожу. Здесь Артом.
— Так слушай, Арт. Ты находишь способ, как мне умереть, я же оставляю тебе свои знания, не все конечно, и кое-какие вещички. А за время наемничества я их собрал не мало.