Нет, это и правда свет! А вот теперь стоп! Я очень долго ходил по коридорам разной степени затемненности, мне на свет еще нельзя. Поэтому сажусь и жду. Смотрю на свет издалека. Потом передвинусь и снова буду смотреть. Мне бы скорее на свет – но нельзя спешить. Снял ранец, хотел сесть на него, а оказывается, он весь изорван острыми осколками камней. Жаль, жаль, хорошая была вещь. Но без потерь войны не бывает. Сел на него и, глядя в окно света, продолжил чтение «Ворона Битвы», вслух и громко. Не знаю для чего. Ибо вокруг не было пещеры с филактерией. Просто, наверное, потому, что чтение поднимало настроение, и без того свалившееся в самый низ души. Да и ощущал себя не хуже героя баллады Харальда, истекающего кровью и перед смертью отпущенного попрощаться с невестой.
Баллада кончилась. И чем ближе я продвигался к выходу, тем легче становилось на душе. Тоска уходила. Легче было вставать и идти, легче было дышать. Пока сидел – обработал рану на бедре. Потом новые десять шагов. Еще, еще… Еще легче на душе.
В итоге я шел так к выходу два часа. И, когда вышел, в лицо ударили предзакатный свет угасающего дня и чистый воздух с реки. Они прямо смели тяжесть с души. Впереди, за прибрежной полосой начинающего желтеть леса, сверкала гладь Великой. Справа возвышалась громада Царева кургана. Где-то неподалеку жгли костер. Я его не видел, это на меня донесло ветерком запах от него. Пойду на запах. А может, это пираты? Упремся – разберемся. Пока брел через лес, настроение пошло в другую сторону – аж в эйфорию. И, кажется, я понимаю отчего. Не только от света и свежего воздуха. А и оттого, что эманации от разрушенной филактерии остались позади. И черная душа Ашмаи уже не отравляет чужие души. Надеюсь на это – дело мной завершено бесповоротно. Но, коль окажется, что я жив, а дело не доделал, то Светлая Четверка найдет возможность меня вновь на это бросить. Так что вперед, к костру.
Пройдя лес, я вышел на берег. Впереди лежала полоса песка. Справа был курган, слева, неподалеку от воды, – костер. До него с полсотни метров. У костра сидят люди. Пригляделся – пятеро. Военные, форма царицынская. Пост какой-то, наверное. Еду не готовят, а греются. Да, у реки на закате и на рассвете холодом тянет. Карабин закинул на плечо – нечего народ им смущать. И двинул на костер.
Народ меня увидел, насторожились, винтовки на изготовку взяли. Подошел шагов на десять, остановился, поздоровался. Эх какой у меня голос оказался хриплый.
– Ты откуда такой страшный?
– Из Самары я. В пещеру странную попал и ходил под землей. Может, неделю, может быть, больше. Вот только выбрался.